Helio Teixeira

Real Melancolia (excerto)

2012-01-02T03:38:00.004Z

(...)

Quizo lo destino que Ángel Di Maria fizesse o primeiro jogo no seu regresso ao Benfica em solo espanhol (Villarreal 0-2 Benfica). Eu estava na bancada do El Madrigal, nesse jogo amigável de verão, quando Angelito marcou o primeiro golo da partida. Foi um livre directo soberbamente executado com o seu habilidoso pé esquerdo que levou a bola ao fundo das redes, deixando o guarda-metas pregado ao chão. O segundo golo, ainda na primeira parte, esse foi marcado por um cheval que não deve ser mais velho do que eu cinco anos. O miúdo da cantera benfiquista, Sílvio Pavlovsky, um loiro de cabelos semilongos, a fazer lembrar a antiga estrela da Juventus Pavel Nedved, pegou na bola no meio campo, passou por um, passou por dois, passou por três, simulou o remate, sentando o guarda-redes, e por fim tocou a bola por cima deste com um toque subtil de génio. Já lhe chamam o novo Messi, mas eu próprio já marquei um golo assim, no campo de cimento do colégio, com uma bola de qualidade muito inferior (mais parecia um saco de plástico inflado), e ninguém me chama o novo Messi. A imprensa chama-me apenas El Infanzón Olvidado.

No final do jogo, os fotógrafos vieram e pediram-nos para posar para as fotografias do costume, impedindo-me de correr para o chico portugués para lhe pedir a sua camisola. Com certeza ma daria, em lhe explicando quem eu sou. Mas não, temos de ser diplomáticos e estar à altura da nossa condição de membros da família real, e assim não tive a oportunidade de me quedar com a camiseta de estreia de um futuro craque mundial... Fiquei ao lado de minha irmã, com os nossos pais por detrás. As suas mãos pousadas sobre os nossos ombros, como que eterno sinal de domínio. No final, como sempre, pedi ao paparazzi mais idiota do grupo, um tal de Diego Maldonado, para me mostrar a fotografia. Ele acedeu, claro. Mais uma fotografia de família para aparecer numa Hola! qualquer. O meu pai muito sério e já com os primeiros cabelos brancos a aparecer, a minha mãe com a sua beleza helénica clássica e discreta, a minha irmã sombria e de olhos baixos como o usual, e eu, finalmente, mais pequeno que todos eles, com as minhas sardas e olhos pequenos, orelhas demasiado grandes para a minha cabeça e dentes pequenos demais para a minha boca larga e aberta. Pareço o meu pai quando jovem, também ele tinha esta figura esguia e idiossincrática, mas cresceu para se tornar o caballero virtuoso e galã que hoje é. Do mesmo modo, eu espero crescer à sua semelhança, deixar esta minha aparência imberbe para trás e transformar-me num jovem ícone da minha geração com presença frequente nas capas da revista Bravo ou do jornal Marca, conforme o meu sucesso futuro.

(...)

Quando a minha irmã entrou em cena pela esquerda, graciosa e hábil no seu andar lesto em pontas, ninguém previa que a noite se transformasse naquele desastre total. O pé partido foi o menos, o que chocou realmente a imprensa e a opinião pública foi a minha gargalhada quando ela caiu abaixo do palco. Os comentários negativos começaram não quando coloquei o video da queda que filmei com o meu iPod no FailBlog (foi um êxito grandioso!), mas quando algum chico-esperto decidiu colocar no YouTube uma filmagem de mim a rir-me depois filmar a minha irmã a cair. Logo depois o vídeo foi parar também ao FailBlog e as suas visualizações subiram meteoricamente. Felizmente que na escuridão do auditório não dá para perceber muito bem os contrastes da minha aparência imperfeita, sou identificado na descrição do vídeo apenas como o "Infanzón Olvidado" que "RI-SE DA PRÓPRIA IRMÃ quando esta cai do palco e fractura dois ossos da perna". Claro que os erros factuais são imperdoáveis: ela não partiu dois ossos da perna, mas sim dois ossos do pé, minúsculas formações ósseas mais conhecidas como falanges e metatarsos. Além disso tive de ser eu a referir num comentário que eu próprio estava a filmar o acidente e que era o autor do vídeo original que foi o top das visualizações no FailBlog naquele mês. No entanto, e apesar dos críticas negativas sobre a minha pessoa pública que saíram nos velhos media, o meu nome figura hoje no Livro dos Recordes do Guiness como o autor do vídeo com mais dislikes no YouTube de sempre!

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A minha irmã é hoje uma pessoa mais completa. A perna que arrasta agora dá-lhe reais motivos para ser a gótica silenciosa e sofredora que sempre desejou ser.

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E Tu Pensavas Que A Tua Vida Era Uma Merda (problemas de primeiro mundo) - excerto

2011-11-29T00:24:00.002Z

Um problema de primeiro mundo é, por exemplo, ir ao McDonalds depois de dez anos de propositado boicote e perceber que as coisas já não são como dantes. O meu pedido era simples: batatas fritas médias e um sundae de caramelo – sim, eventualmente acabaria por enfiar as batatas fritas dentro do gelado, muito melhor do que maionese ou ketchup.

O problema do primeiro mundo é que já não fazem sundaes de caramelo! O tempora, o mores! Onde é que o mundo vai parar? E eu acabo por fazer um mini escândalo no MacD dos Aliados, explicando ao gerente que, há dez anos atrás, aquele era o meu snack preferido em tardes outonais de sol retemperador. O homem ainda me veio com Skittles McFlurries ou sei-lá-o-quê, mas não é – nunca será – a mesma coisa…

No fundo, percebo que esta raiva inesperada emergiu de um sítio muito profundo dentro das minhas memórias mais nostálgicas envolvendo Novembros solarengos. Só assim posso explicar entrar num Mac. Sou averso ao corporativismo imperialista da empresa, à exploração mecanicista dos seres humanos que lá trabalham, aos métodos taylor-fordistas que presidem à concepção dos quasi-atractivos elementos do menu, ao ciclo de vida degradante e vergonhoso por que passam tanto os animais como “vegetais” processados e vendidos nas instalações impecavelmente assépticas da cadeia norte-americana. Além disso não como carne.

Mas, naquele início de tarde outonal, o sol brilhava demais, aquecendo-me a cabeça. Só pode ter sido isso. Memórias inconscientemente reprimidas entraram em ebulição e fizeram-me entrar num estado a que no passado chamaram de spleen. O motivo era ela, ela, ela. Só pode ter sido isso.

Por que razão teria eu então gritado a um gerente do McDonalds exigindo um sundae de caramelo para acompanhar as minhas batatas fritas médias? Não me conformei. Nem quando me ofereceram os lenitivos mas inúteis McFlurries, nem quando um McEmpregado mais corpulento ameaçou empurrar-me para fora do estabelecimento, nem quando só dentro da minha cabeça as coisas que eu dizia faziam sentido.

Na rua, finalmente, compreendi que o sol, aliado ao frio, aliado à estação do ano, aliado à recordação do dia em que a conheci, fez despoletar uma reacção que eu só posso qualificar de psicótica. Não seriam as hormonas as responsáveis. Tenho-as controladas a punho firme – geralmente o da mão direita. Não seria uma reacção química também. Não ingeri nada de anormal nesse dia. Só pode ter sido o inconsciente a ditar-me caminhos e procedimentos anómalos.

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Animais Mortos (excerto)

2011-11-08T03:26:00.000Z

Passo número um: localizar o intruso. Passo número dois: controlar o seu espaço de manobra. Passo número três: conduzi-lo até uma saída. Tudo estava a correr conforme os planos. Confinei o pássaro a um quarto, fechei todas as portas do corredor excepto a da saída e finalmente abri a porta do tal quarto, de modo a que o pardal tivesse como única opção dirigir-se para fora de casa. Porém, o gajo não cooperava. Parecia stressado demais para parar um pouco e perceber que para lá da porta do quarto havia um corredor banhado pela luz do sol. Entrei no quarto, quase de gatas para não ser atacado pelo pardal frenético que voava ininterruptamente de uma parede à outra, como se fosse encontrar uma saída mágica dessa forma. Cheguei junto à janela e vi nela uma resolução rápida para o assunto. Quando me levantei para correr as cortinas para os lados, já não havia nada a fazer. Antes que pudesse abrir a janela propriamente dita, já o meu pequeno amiguinho se tinha espetado contra o vidro recém-descoberto. Estava agora caído no chão, imóvel. Ainda pensei que pudesse estar apenas inconsciente, ou mesmo a fingir a sua morte, mas não. Peguei nele e percebi que tinha partido o pescoço com o impacto. Morte imediata. Pelo menos deve ter sido rápido e indolor. (...)

Xmas Wishlist #1

2011-11-08T01:13:00.000Z

1991 - When I think about you I touch myself

2011-10-27T01:52:00.000+01:00

work in progress

2011-09-30T17:28:00.003+01:00

29 de Agosto de 1991

2011-08-29T23:44:00.001+01:00

O antepenúltimo dia de Agosto de 91 foi o primeiro do fim do Partido Comunista na União Soviética. Foi neste dia que o próprio Soviete Supremo proibiu todas as actividades do PC em toda a União Soviética. Caiu o partido, abriram-se depois as portas para o capitalismo. Uma era terminou. Na altura parecia que o mundo ia mudar, e para melhor, claro, pois a abertura da URSS continha uma mensagem implícita de união fraternal do Homem, o final das guerras entre povos e essas tretas todas que não aconteceram porque o mais importante na "abertura" da União Soviética era a entrada no mercado de entidades privadas. As Coca-Colas deste mundo só queriam ganhar dinheiro na Rússia, não promover a desenvolvimento social ou a paz universal e entendimento dos povos...

Outra era começou, não na geografia político-económica mundial, mas desta feita na música, quando às 7 da manhã de 29 de Agosto de 1991, o àlbum Nevermind foi tocado pela primeira vez uma rádio de Boston. Foi a estreia mundial de um disco que iria mudar a música na década de 90, senão mesmo a forma como os adolescentes encaravam a vida, ou pelo menos como se vestiam...

Neste mesmo dia, em 1991, o senhor de quem toda a gente fala por estes dias mas ninguém sabe onde pára, o Coronel Moammar Kadafi, inaugurava a primeira fase da obra mais megalómana do seu "reinado": Um pipeline para distribuição de água pelo país. O primeiro troço a ficar construído em 91 foi entre as cidades de Benghazi e Sirte. Benghazi, a cidade onde se iniciou a presente revolução, Sirte, a cidade-natal de Kadafi, o último bastião de resitência prestes a ser derrubado em 29 de Agosto de 2011...

Onde estavas em Agosto de 1991?

17 de Agosto de 1991

2011-08-17T17:05:00.005+01:00

Há 20 anos atrás já tínhamos que levar com o Cavaco... em 1991, Cavaco Silva é o primeiro-ministro português em exercício. Entretanto, outro português, Nuno Bettencourt, lidera uns Extreme que colocam "More Than Words" nos lugares cimeiros dos tops de vendas. Era um tempo em que bandas do espectro mais heavy do rock o metal se dedicavam a compor baladas declaradamente pop e assim dominar os charts.

Muita gente de 19 anos deve ter sido concebida ao som de "More Than Words" na noite de Sábado 17 de Agosto de 1991, provavelmente depois de uma hora e pouco no cinema, a ver Charlie Sheen parodiar Tom Cruise e o seu Top Gun com o hilariante "Hot Shots!"

Quando, por alguma razão ou por outra, abro a porta de baixo do armário dos objectos mortos (cartas e postais, fotografias e negativos, telemóveis antigos, auto-rádios velhos, K7s e CDs) encontro sempre o VHS original deste filme (também tenho o vinil do "More Than Words", curiosamente!) Foi, talvez, dos filmes que eu mais vi naqueles tempos, e está bem lá em cima em termos das minhas preferências comédicas de não-continuidade/paródia de todos os tempos, ao lado do Airplane (I e II), The Naked Gun (1, 2 1/2 e 33 1/3), Loaded Weapon e mesmo o Hot Shots - Part Deux. Quase de certeza que aquela k7 VHS nunca mais vai ser usada na vida, e isso é uma pena, mas é tão certo isso como eu tencionar não me desfazer dela nunca, em nome dos bons velhos tempos.

Dias de Escola (excerto)

2011-07-06T03:00:00.002+01:00

(...)

No 9º ano fomos todos à psicóloga da escola. Ela devia indicar-me qual o meu futuro profissional. Ela perguntou:

– O que queres ser quando fores grande?

Eu disse:

– Ser actor.

Eu queria mesmo ser actor.

– Assim – continuei – posso sentir coisas reais, como nos filmes. Ter sensações e sentimentos.

Achava que as pessoas nos filmes é que eram reais.

(...)

2011-05-17T10:26:00.001+01:00

ponto número um: estou triste. acabar de ler este livro é como dizer adeus para sempre a um grande amigo que nos acompanhou durante um longo período da vida. Sim, porque, como acontece com qualquer livro de Henry Miller, a leitura de Sexus torna-se propositadamente demorada. Duas páginas são o suficiente para nos encher um dia de reflexões. Comida para pensamento, como dizem. e nisso Miller é O Mestre, ultrapassando quaisquer rótulos pornográficos ou obscenos que lhe queiram impingir. Sexus é um livro sobre a vida e tudo o que faz parte dela, mas também é um livro sobre a história singular de um homem torturado pela contradição de querer tudo e de ambicionar nada.

Adeus, grande amigo...

ponto número dois: é apenas o primeiro volume da trilogia!

ponto número três (off topic)... é muito mais triste perder uma amiga :(

Na Cidade (excerto, in Sonhando o que te contarei mais tarde)

2011-05-11T02:53:00.000+01:00

― Não é motivo suficiente? Tem em conta a época em que isto se passou. Aliás, nem que fosse hoje, seria sempre uma desonra para qualquer família.
― Mas não achas que a devemos tratar como uma pessoa, que ela é, ainda por cima da família? Ninguém merece ser rejeitado pelo que é. Não fez mal a ninguém.
― Lá isso é verdade.
― Mesmo que as pessoas ficassem sentidas, ou mesmo perturbadas com o comportamento dela, não será altura de acontecer um qualquer processo de cura, ou perdão, cicatrização?
― Não sei, meu. Nem quero pensar nisso. Por que é que achas que eu saí daí? Babilónia, mano. Muita confusão. Muito problema. Sabes o que odiava na cidade? Não era o barulho, os carros a apitar, os autocarros que, ao passarem, abanavam o prédio, os bêbedos na rua aos gritos, que não deixavam ninguém dormir. Não era isso. O que eu odiava era o modo como as pessoas não se davam umas com as outras. As discussões. Os preconceitos. A falsa moral. Opressora e hipócrita. A cidade é isso, para mim, mano, e tão cedo não me apanhas a viver aí. Não sei como ainda consegues. Quanto ao resto, não me interessa se a Z. era santa ou puta, empregada doméstica ou drogada. Isso é a vida dela.

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Fear and Loathing in Las Vegas by Hunter S. Thompson

2011-05-11T02:39:00.001+01:00

Fear and Loathing in Las Vegas by Hunter S. Thompson

reading the book after watching the movie may cause some troubles for some people, mainly because it cuts your imagination off. You've seen the actors portraying the characters and you get stuck on those mental images. On the other hand you seem to know how the story evolves and just lose interest.

Luckily, this hilarious book by Hunter S. Thompson worked for me even after watching the movie. I must admit the actors chosen for the movie and the images i remembered seem to be pretty faithfull to the book. it was like seeing the movie in my head again, but with more info and interesting thoughts about the political/cultural background or the drugs sub-world in America. The effects caused by the drugs at a given time are described in a vivid and relentless way, wich takes us to the movie, but add much more to it. But then again, it's been a while since I've seen the flick, so much of the story came by as a surprise. I think the movie is more of an images thing and only on the book you can perceive the story behind it all. The two artistic objects seem to complement eachother very well, but it is the book that gives you the access to that American Dream Hunter S. Thompson was so actively searching, and with a dose of humour that you didnt know wether it was deliberate in the movie or not. It was...

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O Anjo Azul

2011-04-29T19:33:00.001+01:00

O Anjo Azul (excerto, in Sonhando o que te contarei mais tarde)

(...) Bem, tu nunca me usaste, e eu nunca te usei. Excepto daquela vez em que tu te engasgavas com o teu corpo e eu emprestei-te o meu e tu ficaste contente. Eu sabia que tu ias ficar bem vestida de mim! Eu é que nunca consegui. Isso tirou-me a paz toda que o mundo necessitava. Como num baile negro, tu vieste vestida de preto de cima abaixo. “Eu só me quero sentir dentro de ti. Só quero ser o teu coração a bater, os teus olhos para me ver, quero perder qualquer coisa dentro de ti para lá voltar outra vez. E farei tudo isso por ti, não por mim…” Disse-te. (...)

Best Song Ever

2011-04-27T07:00:00.002+01:00

a primeira música de SY que ouvi, a meio dos anos 90. ainda hoje a minha favorita

José Mário Branco - FMI (fevereiro de 79)

2011-04-23T17:56:00.009+01:00

Entretém-te filho, entretém-te, não desfolhes em vão este malmequer que bem-te-quer, mal-te-quer, vem-te-quer, ovomalt'e-quer, messe gigantesca, vem-te vindo, vi-me na cozinha, vi-me na casa-de-banho, vi-me no Politeama, vi-me no Águia D'ouro, vi-me em toda a parte, vem-te filho, vem-te comer ao olho, vem-te comer à mão, olha os pombinhos pneumáticos que te orgulham por esses cartazes fora, olha a Música no Coração da Indira Gandi, olha o Muchê Dyane que te traz debaixo d'olho, o respeitinho é muito lindo e nós somos um povo de respeito, né filho? Nós somos um povo de respeitinho muito lindo, saímos à rua de cravo na mão sem dar conta de que saímos à rua de cravo na mão a horas certas, né filho? Consolida filho, consolida, enfia-te a horas certas no casarão da Gabriela que o malmequer vai-te tratando do serviço nacional de saúde. Consolida filho, consolida, que o trabalhinho é muito lindo, o teu trabalhinho é muito lindo, é o mais lindo de todos, como o astro, não é filho? O cabrão do astro entra-te pela porta das traseiras, tu tens um gozo do caraças, vais dormir entretido, não é? Pois claro, ganhar forças, ganhar forças para consolidar, para ver se a gente consegue num grande esforço nacional estabilizar esta destabilização filha-da-puta, não é filho? Pois claro! Estás aí a olhar para mim, estás a ver-me dar 33 voltinhas por minuto, pagaste o teu bilhete, pagaste o teu imposto de transação e estás a pensar lá com os teus botões: Este tipo está-me a gozar, este gajo quem é que julga que é? Né filho? Pois não é verdade que tu és um herói desde de nascente? A ti não é qualquer totobola que te enfia o barrete, meu grande safadote! Meu Fernão Mendes Pinto de merda, né filho? Onde está o teu Extremo Oriente, filho? Ah-ni-qui-bé-bé, ah-ni-qui-bó-bó, tu és 'Sepuldra' tu és Adamastor, pois claro, tu sozinho consegues enrabar as Nações Unidas com passaporte de coelho, não é filho? Mal eles sabem, pois é, tu sabes o que é gozar a vida! Entretém-te filho, entretém-te! Deixa-te de políticas que a tua política é o trabalho, trabalhinho, porreirinho da Silva, e salve-se quem puder que a vida é curta e os santos não ajudam quem anda para aqui a encher pneus com este paleio de Sanzala e ritmo de pop-xula, não é filho?
A one, a two, a one two three

FMI dida didadi dadi dadi da didi
FMI ...

Come on you son of a bitch! Come on baby a ver se me comes! Come on Luís Vaz, 'amanda'-lhe com os decassílabos que os senhores já vão ver o que é meterem-se com uma nação de poetas! E zás, enfio-te o Manuel Alegre no Mário Soares, zás, enfio-te o Ary dos Santos no Álvaro de Cunhal, zás, enfio-te o Zé Fanha no Acácio Barreiros, zás, enfio-te a Natalia Correia no Sá Carneiro, zás, enfio-te o Pedro Homem de Melo no Parque Mayer e acabamos todos numa sardinhada ao integralismo Lusitano, a estender o braço, meio Rolão Preto, meio Steve McQueen, ok boss, tudo ok, estamos numa porreira meu, um tripe fenomenal, proibido voltar atrás, viva a liberdade, né filho? Pois, o irreversível, pois claro, o irreversívelzinho, pluralismo a dar com um pau, nada será como dantes, agora todos se chateiam de outra maneira, né filho? Ora que porra, deixa lá correr uma fila ao menos, malta pá, é assim mesmo, cada um a curtir a sua, podia ser tão porreiro, não é? Preocupações, crises políticas pá? A culpa é dos partidos pá! Esta merda dos partidos é que divide a malta pá, pois pá, é só paleio pá, o pessoal na quer é trabalhar pá! Razão tem o Jaime Neves pá! (Olha deixaste cair as chaves do carro!) Pois pá! (Que é essa orelha de preto que tens no porta-chaves?) É pá, deixa-te disso, não destabilizes pá! Eh, faz favor, mais uma bica e um pastel de nata. Uma porra pá, um autentico desastre o 25 de Abril, esta confusão pá, a malta estava sossegadinha, a bica a 15 tostões, a gasosa a sete e coroa... Tá bem, essa merda da pide pá, Tarrafais e o carágo, mas no fim de contas quem é que não colaborava, ah? Quantos bufos é que não havia nesta merda deste país, ah? Quem é que não se calava, quem é que arriscava coiro e cabelo, assim mesmo, o que se chama arriscar, ah? Meia dúzia de líricos, pá, meia dúzia de líricos que acabavam todos a fugir para o estrangeiro, pá, isto é tudo a mesma carneirada! Oh sr. guarda venha cá, á, venha ver o que isto é, é, o barulho que vai aqui, i, o neto a bater na avó, ó, deu-lhe um pontapé no cu, né filho? Tu vais conversando, conversando, que ao menos agora pode-se falar, ou já não se pode? Ou já começaste a fazer a tua revisãozinha constitucional tamanho familiar, ah? Estás desiludido com as promessas de Abril, né? As conquistas de Abril! Eram só paleio a partir do momento que tas começaram a tirar e tu ficaste quietinho, né filho? E tu fizeste como o avestruz, enfiaste a cabeça na areia, não é nada comigo, não é nada comigo, né? E os da frente que se lixem... E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada, precisas de paz de consciência, não andas aqui a brincar, né filho? Precisas de ter razão, precisas de atirar as culpas para cima de alguém e atiras as culpas para os da frente, para os do 25 de Abril, para os do 28 de Setembro, para os do 11 de Março, para os do 25 de Novembro, para os do... que dia é hoje, ah?

FMI Dida didadi dadi dadi da didi
FMI ...

Não há português nenhum que não se sinta culpado de qualquer coisa, não é filho? Todos temos culpas no cartório, foi isso que te ensinaram, não é verdade? Esta merda não anda porque a malta, pá, a malta não quer que esta merda ande, tenho dito. A culpa é de todos, a culpa não é de ninguém, não é isto verdade? Quer isto dizer, há culpa de todos em geral e não há culpa de ninguém em particular! Somos todos muita bons no fundo, né? Somos todos uma nação de pecadores e de vendidos, né? Somos todos, ou anti-comunistas ou anti-faxistas, estas coisas até já nem querem dizer nada, ismos para aqui, ismos para acolá, as palavras é só bolinhas de sabão, parole parole parole e o Zé é que se lixa, cá o pintas azeite mexilhão, eu quero lá saber deste paleio vou mas é ao futebol, pronto, viva o Porto, viva o Benfica, Lourosa, Lourosa, Marraças, Marraças, fora o arbitro, gatuno, bora tudo p'ro caralho, razão tinha o Tonico de Bastos para se entreter, né filho? Entretém-te filho, com as tuas viúvas e as tuas órfãs que o teu delegado sindical vai tratando da saúde aos administradores, entretém-te, que o ministro do trabalho trata da saúde aos delegados sindicais, entretém-te filho, que a oposição parlamentar trata da saúde ao ministro do trabalho, entretém-te, que o Eanes trata da saúde à oposição parlamentar, entretém-te, que o FMI trata da saúde ao Eanes, entretém-te filho e vai para a cama descansado que há milhares de gajos inteligentes a pensar em tudo neste mesmo instante, enquanto tu adormeces a não pensar em nada, milhares e milhares de tipos inteligentes e poderosos com computadores, redes de policia secreta, telefones, carros de assalto, exércitos inteiros, congressos universitários, eu sei lá! Podes estar descansado que o Teng Hsiao-Ping está a tratar de ti com o Jimmy Carter, o Brezhnev está a tratar de ti com o João Paulo II, tudo corre bem, a ver quem se vai abotoar com os 25 tostões de riqueza que tu vais produzir amanhã nas tuas oito horas. A ver quem vai ser capaz de convencer de que a culpa é tua e só tua se o teu salário perde valor todos os dias, ou de te convencer de que a culpa é só tua se o teu poder de compra é como o rio de S. Pedro de Moel que se some nas areias em plena praia, ali a 10 metros do mar em maré cheia e nunca consegue desaguar de maneira que se possa dizer: porra, finalmente o rio desaguou! Hão te convencer de que a culpa é tua e tu sem culpa nenhuma, tens tu a ver, tens tu a ver com isso, não é filho? Cada um que se vá safando como puder, é mesmo assim, não é? Tu fazes como os outros, fazes o que tens a fazer, votas à esquerda moderada nas sindicais, votas no centro moderado nas deputais, e votas na direita moderada nas presidenciais! Que mais querem eles, que lhe ofereças a Europa no natal?! Era o que faltava! É assim mesmo, julgam que te levam de mercedes, ora toma, para safado, safado e meio, né filho? Nem para a frente nem para trás e eles que tratem do resto, os gatunos, que são pagos para isso, né? Claro! Que se lixem as alternativas, para trabalho já me chega. Entretém-te meu anjinho, entretém-te, que eles são inteligentes, eles ajudam, eles emprestam, eles decidem por ti, decidem tudo por ti, se hás-de construir barcos para a Polónia ou cabeças de alfinete para a Suécia, se hás-de plantar tomate para o Canada ou eucaliptos para o Japão, descansa que eles tratam disso, se hás-de comer bacalhau só nos anos bissextos ou hás-de beber vinho sintético de Alguidares-de-Baixo! Descansa, não penses em mais nada, que até neste país de pelintras se acho normal haver mãos desempregadas e se acha inevitável haver terras por cultivar! Descontrai baby, come on descontrai, arrefinfa-lhe o Bruce Lee, arrefinfa-lhe a macrobiótica, o biorritmo, o euroscópio, dois ou três ofeneologistas, um gigante da ilha de Páscoa e uma Grace do Mónaco de vez em quando para dar as boas festas às criancinhas! Piramiza filho, piramiza, antes que os chatos fujam todos para o Egipto, que assim é que tu te fazes um homenzinho e até já pagas multa se não fores ao recenseamento. Pois pá, isto é um país de analfabetos, pá! Dá-lhe no Travolta, dá-lhe no disco-sound, dá-lhe no pop-xula, pop-xula pop-xula, iehh iehh, J. Pimenta forever! Quanto menos souberes a quantas andas melhor para ti, não te chega para o bife? Antes no talho do que na farmácia; não te chega para a farmácia? Antes na farmácia do que no tribunal; não te chega para o tribunal? Antes a multa do que a morte; não te chega para o cangalheiro? Antes para a cova do que para não sei quem que há-de vir, cabrões de vindouros, ah? Sempre a merda do futuro, a merda do futuro, e eu ah? Que é que eu ando aqui a fazer? Digam lá, e eu? José Mário Branco, 37 anos, isto é que é uma porra, anda aqui um gajo cheio de boas intenções, a pregar aos peixinhos, a arriscar o pêlo, e depois? É só porrada e mal viver é? O menino é mal criado, o menino é 'pequeno burguês', o menino pertence a uma classe sem futuro histórico... Eu sou parvo ou quê? Quero ser feliz porra, quero ser feliz agora, que se foda o futuro, que se foda o progresso, mais vale só do que mal acompanhado, vá mandem-me lavar as mãos antes de ir para a mesa, filhos da puta de progressistas do caralho da revolução que vos foda a todos! Deixem-me em paz porra, deixem-me em paz e sossego, não me emprenhem mais pelos ouvidos caralho, não há paciência, não há paciência, deixem-me em paz caralho, saiam daqui, deixem-me sozinho, só um minuto, vão vender jornais e governos e greves e sindicatos e policias e generais para o raio que vos parta! Deixem-me sozinho, filhos da puta, deixem só um bocadinho, deixem-me só para sempre, tratem da vossa vida que eu trato da minha, pronto, já chega, sossego porra, silêncio porra, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me morrer descansado. Eu quero lá saber do Artur Agostinho e do Humberto Delgado, eu quero lá saber do Benfica e do bispo do Porto, eu quero se lixe o 13 de Maio e o 5 de Outubro e o Melo Antunes e a rainha de Inglaterra e o Santiago Carrilho e a Vera Lagoa, deixem-me só porra, rua, larguem-me, zórpila o fígado, arreda, 'terneio' Satanás, filhos da puta. Eu quero morrer sozinho ouviram? Eu quero morrer, eu quero que se foda o FMI, eu quero lá saber do FMI, eu quero que o FMI se foda, eu quero lá saber que o FMI me foda a mim, eu vou mas é votar no Pinheiro de Azevedo se eu tornar a ir para o hospital, pronto, bardamerda o FMI, o FMI é só um pretexto vosso seus cabrões, o FMI não existe, o FMI nunca aterrou na Portela coisa nenhuma, o FMI é uma finta vossa para virem para aqui com esse paleio, rua, desandem daqui para fora, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe...

Mãe, eu quero ficar sozinho... Mãe, não quero pensar mais... Mãe, eu quero morrer mãe.
Eu quero desnascer, ir-me embora, sem ter que me ir embora. Mãe, por favor, tudo menos a casa em vez de mim, outro maldito que não sou senão este tempo que decorre entre fugir de me encontrar e de me encontrar fugindo, de quê mãe? Diz, são coisas que se me perguntem? Não pode haver razão para tanto sofrimento. E se inventássemos o mar de volta, e se inventássemos partir, para regressar. Partir e aí nessa viajem ressuscitar da morte às arrecuas que me deste. Partida para ganhar, partida de acordar, abrir os olhos, numa ânsia colectiva de tudo fecundar, terra, mar, mãe... Lembrar como o mar nos ensinava a sonhar alto, lembrar nota a nota o canto das sereias, lembrar o depois do adeus, e o frágil e ingénuo cravo da Rua do Arsenal, lembrar cada lágrima, cada abraço, cada morte, cada traição, partir aqui com a ciência toda do passado, partir, aqui, para ficar...

Assim mesmo, como entrevi um dia, a chorar de alegria, de esperança precoce e intranquila, o azul dos operários da Lisnave a desfilar, gritando ódio apenas ao vazio, exército de amor e capacetes, assim mesmo na Praça de Londres o soldado lhes falou: Olá camaradas, somos trabalhadores, eles não conseguiram fazer-nos esquecer, aqui está a minha arma para vos servir. Assim mesmo, por detrás das colinas onde o verde está à espera se levantam antiquíssimos rumores, as festas e os suores, os bombos de lava-colhos, assim mesmo senti um dia, a chorar de alegria, de esperança precoce e intranquila, o bater inexorável dos corações produtores, os tambores. De quem é o carvalhal? É nosso! Assim te quero cantar, mar antigo a que regresso. Neste cais está arrimado o barco sonho em que voltei. Neste cais eu encontrei a margem do outro lado, Grandola Vila Morena. Diz lá, valeu a pena a travessia? Valeu pois.

Pela vaga de fundo se sumiu o futuro histórico da minha classe, no fundo deste mar, encontrareis tesouros recuperados, de mim que estou a chegar do lado de lá para ir convosco. Tesouros infindáveis que vos trago de longe e que são vossos, o meu canto e a palavra, o meu sonho é a luz que vem do fim do mundo, dos vossos antepassados que ainda não nasceram. A minha arte é estar aqui convosco e ser-vos alimento e companhia na viagem para estar aqui de vez. Sou português, pequeno burguês de origem, filho de professores primários, artista de variedades, compositor popular, aprendiz de feiticeiro, faltam-me dentes. Sou o Zé Mário Branco, 37 anos, do Porto, muito mais vivo que morto, contai com isto de mim para cantar e para o resto.

O Prisioneiro (primeiro parágrafo)

2011-04-20T04:49:00.004+01:00

Não sei que crime cometi. Sei que me meteram nesta prisão. Recordo-me perfeitamente do dia em que cá entrei. Os outros prisioneiros, envoltos em farrapos amarelecidos, os guardas sérios e demasiadamente silenciosos. E as perguntas que os outros me faziam: que fizeste para te porem cá? Eu não sabia. Era como se toda a minha vida anterior tivesse caído num vazio amnésico, despida totalmente de pormenores. Lembrava-me de viver, de ter uma vida como as outras pessoas, extenuante mas sem significado. Não me perguntem detalhes, era uma vida genérica, prescrita por um gerador aleatório de recordações para me fazer crer que um espaço de tempo dado, entre o meu nascimento e a minha entrada naquela prisão, fora preenchido por acontecimentos memoráveis, embora vagos e abstractos. De que serviria ter alguma coisa de concreto para me agarrar mentalmente, se nunca o poderia fazer? Tudo o que fosse uma cara minuciosamente descrita, uma tarde na praia com aquelas pessoas, um nascimento de um filho, teria de ser indiferente, pois um sítio como uma prisão não se compadece com desejos de posse, de liberdade ou de saudade.

E foi assim que matei o filho da puta (excerto)

2011-04-19T04:37:00.001+01:00

(...)
domingo, 12:23

Então… Ontem à noite encontrei-me com o Mauricinho para uns copos. Um copo, apenas, devia ter sido, porque hoje tive de me levantar às 10. Mas já devia saber como são as coisas quando eu e o Maurício vamos tomar um copo juntos. Transforma-se tudo numa longa noite de vinho, cerveja e whisky, combustíveis primários para a corrida interminável que é a nossa fuga àquele normal estádio de consciência que tanto nos parece aborrecer.

Eu bem lhe disse que tinha de trabalhar hoje, mas ele pareceu não fazer caso. Eu também não devo ter insistido muito. Logo após os primeiros copos de vinho do porto, ele percebeu que eu me ia deixar levar se ele forçasse um pouco. Apenas disse que não às primeiras investidas por descargo de consciência. Quando comecei a beber whisky, logo me libertei o suficiente para desejar que a noite não acabasse.

O café onde estávamos fechou às 3 da manhã. Saímos de lá bem encharcados e, pensei eu, dirigíamo-nos para casa, até chegarmos à entrada para a auto-estrada e o Maurício começar a abrandar e a dar o pisca para a direita.

— É para ir, não é – ele perguntou-me. Uma pergunta retórica.

— Claro, estás à espera de quê?

— Pensei que ias trabalhar amanhã.

— E vou.

E vim.
(...)

Alucinogénese (excerto)

2011-04-19T04:30:00.002+01:00

Os restos da noite amontoavam-se

nos sofás decadentes.

9 da manhã.

Destroços que foram os

festeiros de uma noite efusiva.

Puta que os pariu.

Amontoados.

No chão, uns em cima dos outros.

Beijos roubados.

Chavalas com sono.

Sonolentas.

Carícias dormentes.

— Cala-te, ela disse.

— Beija-me, ele disse

— não, ela respondeu

— hmpf – ela ameaçou com os lábios dele colados aos dela…

E deixou-se ir…

Book of the Week

2011-04-14T23:04:00.002+01:00

Iceland, fight this injustice

2011-04-09T19:19:00.001+01:00

Vote No! Banks = Enemy

Ricky Gervais' inspiration

2011-03-30T16:10:00.000+01:00

Jesse Heiman: World's Greatest Extra

A verdade que dói a muita gente...

2011-03-25T14:32:00.001Z

Hollywood's biggest cliché: enhance!

2011-03-23T21:37:00.001Z

can You enhance it?

Goodreads

2011-03-23T01:20:00.001Z

a minha mais recente aproximação a uma rede social chama-se goodreads.com e, essencialmente, permite-nos trocar recomendações de livros com outros users. a internet 2.0 é isto: somos uns pequenos críticos com a febre do rating.

confesso que o site ganhou-me pelo seu interface fácil e intuitivo. User-friendly q.b., tem também o apelo da imagem, pela forma das coloridas miniaturas das capas dos livros. Um site essencial para quem tem a paixão dos livros.

www.goodreads.com

New Kid on The Block?

2011-03-21T15:35:00.005Z

http://ginatomico.com/

Alexia's new site is the place to be when your brain gets thirsty.

..................................................................

Sarah Kay @ TED

2011-03-21T13:43:00.003Z

On Chesil Beach

2011-03-09T07:23:00.000Z

Quem já leu Ian McEwan sabe que não se consegue ficar indiferente a um livro do mestre inglês (excepto talvez Amsterdam). É aquele entrar-por-ali-dentro-das-personagens que nos faz delirar com a similaridade psicológica que une todas a a humanidade, mas ao mesmo tempo as separa. On Chesil Beach temos mais disso, mais identificação, mais envolvência; ansiedades, nervosismos, excitações e tristezas que sentimos na pele, causados por situações que têm o seu quê de familiares, apesar de nunca termos passado exactamente por elas.

On Chesil Beach leva-nos até 50 anos atrás, uma Inglaterra à beira da mudança social (e sexual), mas acima de tudo, leva-nos à confusão interior que todos sentimos em determinados momentos da nossa juventude. É querermos iniciar-nos no mundo adulto, positivamente anestesiados com a euforia da novidade, mas, em simultâneo, temerosos do desconhecido e da perda de algo que não sabemos ainda explicar. Edward e Florence estão numa posição dessas: recém-casados mas sem qualquer experiência sexual vêm-se forçados a lidar com as suas imagens exteriores de pessoas escolarizadas e supostamente conhecedoras dos hábitos do mundo, embora interiormente, como nos é dado a ver, sejam apenas sofram duma inadequação tal, normal aliás, tendo em conta a época e os costumes, que só nos resta rir dos momentos hilariantes e sentir pena dos enganos que levam à confusão e inseguranças. Tudo isto numa tarde de lua-de-mel num hotel de Chesil Beach, intercalada com flashbacks dos momentos mais importantes da vida do casal até então.

Sempre fui da opinião que há momentos e momentos para lermos um livro. Um jovem adolescente que leia On Chesil Beach vai tirar conclusões diferentes das de um quarentão. No meu caso, creio que fico tão excitado com certas passagens como um adolescente ficaria, com o bónus de não me deixar abater tanto pela melancolia como um velho se deixaria. Há um certo tom de esperança que se instala aos poucos na nossa mente, depois de uma certa revolta, quando terminamos de ler o livro. Essa esperança talvez signifique que ainda podemos fazer alguma coisa da nossa vida, apesar de erros passados, um pouco como o Mr. Scrooge nos Christmas Carrols. No entanto não me parece que a intenção do velho Mac fosse dar lições de moral, mas apenas contar (mais) uma bela e pungente história. Nós é que retiramos as nossas interpretações dos nossos armários sempre que vemos nalguma obra de arte um sinal para compararmos as nossas vidas com a ficção idealizada. Pensamos demais, isso é o que é. E isso é arte.

Sleepwalkers

2011-03-03T15:35:00.001Z

1. Insónia

São quatro da manhã. Acordo de um sonho mau. Um sonho que simplesmente é a minha vida. Mas esperem, a minha vida não é um sonho, é real demais. Antes fosse um sonho e eu pudesse acordar no dia seguinte, para um normal dia de primavera, abrir os olhos, beijar a minha linda mulher na testa, tomar um duche, pequeno-almoço com os filhos, deixá-los na escola e dirigir-me para um emprego que adoro. Essa é a vida que me espera quando acordar, por certo. Entretanto, estou metido nesta vida, à qual tenho dificuldade em me adaptar.

Não é o viver em si, não me interpretem mal. Adoro viver. Adoro. Está acima da minha vontade. É para isso que existo: viver. Pretendo fazê-lo o mais tempo possível e não tenho de dar explicações a ninguém sobre isso.

Mas já que perguntam, aí vai. Adoro aquelas coisas da vida que só com o tempo fazem sentido. Saber que aquela pessoa está lá, mesmo que não tenha de estar todo o tempo com ela. Estar 10 anos sem falar com alguém e, de repente, a meio da noite, pegar no telefone e dizer-lhe olá. Quero estar vivo daqui a dez anos para fazer esse tipo de coisas, porque, simplesmente, hoje não consigo falar com ela. Nem amanhã, nem na próxima semana. Nem nos próximos meses. Nem nos próximos anos, provavelmente.

Porque sim. Porque não precisamos de explicar todas as decisões ilógicas, estúpidas e idiotas que tomamos. Porque temos medo de magoar as pessoas com o que dizemos e então achamos melhor não dizer nada.

Faz parte da vida. E eu quero estar vivo daqui a 20 anos para lhe explicar o que se passou. Às vezes precisamos de tempo para entender aquilo por que estamos a passar. A distância é a melhor amiga do observador. Se estivermos muito perto de alguma coisa, não nos conseguimos aperceber da grandeza das suas dimensões. O planeta terra, por exemplo. Estamos tão perto dele que nem sempre nos apercebemos que é uma esfera gigantesca a girar no espaço a uma velocidade inimaginável. Se me dissessem, “queres viver num calhau em constante rotação sobre si mesmo, e a deslocar-se no espaço a 108.000 km por hora?”, eu era capaz de responder que isso, por certo, me poria mal disposto.

E, no entanto, cá estou. A curtir a viagem. E sei que quando fico enjoado, a culpa não é exclusivamente dos movimentos astronómicos do nosso planeta. Eu sei que devo ter exagerado na bebida ontem à noite. Eu sei que não posso andar na montanha-russa. Eu sei que não devo aproximar-me de um cadáver nauseabundo. Eu sei essas coisas que me deixam mal-disposto. E então, por que continuo eu a meter-me em situações que se vão virar contra mim? Só me posso culpar a mim mesmo, eu sei. Não adianta dizer que a culpa é da Terra, que se desloca no espaço rumo ao desconhecido e nós completamente alienados do facto que o universo se encontra em expansão, e que um dia isto vai acabar. Não adianta dizer que estamos tão perto dos problemas que não pensar com clareza e que só daqui a 30 anos é que vamos compreender por que estamos a agir tão estupidamente. Não adianta dizer que a culpa é da Mãe Natureza, por nos criar à sua imagem, funcionalmente imperfeitos, vivendo para além do dia de hoje, apesar de ser um dia mau, apesar das insónias, apesar de tudo, daqui a 40 anos estaremos cá para nos rirmos do passado e beijar a nossa linda e madura mulher, ao vermos os nossos netos brincar à nossa frente.

Pirate Baby's Cabana Battle Street Fight (Paul Robertson, 2006)

2011-01-09T02:04:00.001Z

When I get mad and i get Pissed, you make my ...Cheese List

2010-11-22T17:25:00.000Z

they found a manuscript in Saragossa, written by a polish fighting under the Napoleonic Grand Armée. Its contents are unglued and unrelated, but, still, it originated a cult movie in the 60's. Jerry Garcia was said to have paid for a print of the polish movie. the historical significance of the manuscript is not the same as the one atributted to the "Nodicia de Kesos" manuscript (the first time a leonese romance language was transcripted, here as a relation of cheeses handed out by a zelous monk), but it is a utter proof of the presence of multinational armed forces during the Peninsular Wars.

opposite to the french and the cited polish, the brits were on the other side of the barricades, teaching along the portuguese as they fought back the invasors and coped with some ungrateful spaniards. a notable british general, Wellesley, the first duke of Wellington, received higher portuguese military condecorations. In 1977, for reasons alltogetherly different, General Josip "Tito" Broz, was the recipient of portuguese distintions of the same kind, mainly for his role in the Non-Aligned Countries movement. Tito was the only Communist Leader tolerated by South American fascist dictators and North-American Presidents, gaining such a substancial prviledge after cutting relations with Stalin.

today was played the final game of the MLS cup. Dallas ended up being defeated by a fighting Colorado side, in a surprise comeback from a 0-1 fist half to a 2-1 extra-time score, with an own goal just ten minutes from the end. Colorado Rapids would end up reduced to ten men due to injury in those final dramatic minutes, but Dallas FC was unable to score the equalizer. It was not a match that caught the eye: the mvp of the final was some giant raging bull striker from the rockies team, who is a technical nulity, but surpasses every other player in the field in matter of tackling, hackling and head-butting. he's an all-american footballer!

Why don't we see technical teams winning soccer competitions in america? the likes of former stars like the talented Dave Mullholland, the first and only american to play in the defunct soviet championship, in 1990, representing Lokomotiv Moscow, always had to fled the country to play the beautiful game, leaving ever since the home leagues to the rude and the beasts. where are Donovan, Altidore and such other US Soccer starlets?

It is no coincidence that American Football is a much more virile game than Association Football. In the primitive american society, a great deal of gratuitous violence wes often overlooked as a sign of competition and personal affirmation. many died, litterally, in the fields of the first grid iron football games. the incipient nation was ruled by the law of the stronger, the free market and all those symptoms of atavic intelectual minds still around today. When Europe's old matured sports codes were pushing down violence to the street sub-worlds, and turning a priori violent games like rugby football into gentleman's sports, their cousins from the other side of the atlantic were cementing their nationalism on aggresive myths around baseball and american football creation, thus invoking the rights to create their own laws. Spite for the colonisers was still present.

It was not until the World Wars that the situation reversed. USA were now the saviors of their former governors, and this was translated in a superiority in almost every field (still, not on the soccer pitch!) In areas like literature and music, although, it was visible that, albeit americans were as able as europeans, they were severely limited by puritan costumes that derived into absurd decency laws. Often, these will concurr to the expatriation of artist geniuses to cities like Paris, where they would find the liberty to pursue their creative visions. This was the case of Henry Miller. Among others, Miller glorified the city of lighs and it's whores alike . There is a movie about him, Henry and June, based on the Anais Nin romance of the same name.

Other movie based on works of Nin is the soft-core erotica playboy-style flick Delta of Venus, where a dreamy Audie England stars a Zalman King lousy production. Audie England is probably one of the most beautiful women to be caught on film, ever, but, even though her acting abilities were not those of a Julia Roberts, she was only casted in softcore movies of the same kind. And of the same director. Some of them went straight to TV, namely the Red Shoes Diaries series, where future tv stars like David "X-Files" Duchovny or Matt LeBlanc of the Friends fame portrayed the hunky stud that the girl cant resist to. Even if a bad movie, Delta of Venus was the high point of England's acting career, which, in all cases, wouldnt last more than 5 years from that point on. In one of her last movies, she made an appearance as princess Kitana. If you are a Mortal Kombat fan, you know what I am talking about. Just to see how low a beautiful woman can get after betting her career on a type of movies that are story-void, and, sexually-wise, are either not here neither there.

In the Henry and June film adaptation, the part of Anais Nin is played by portuguese petite Maria de Medeiros. it's one of her two great mov(i)es in showbizz, alongside Pulp Fiction. June Miller was the second wife of Henry Miller, and a very important character in the Rose Crucifixion trilogy (Sexus, Nexus and Plexus). She appears right on the first book, Sexus, under the alias on Mona, a new Miller lover in his New York, prior to Paris, days.

Although it went on prohibited by both French and American stances for quite some time, under the accusation of pornography, the book is widely considered on of the best ever written, making some of the most important lists of great books of the XX century, and an inspiration for several generations of writers, from the Kerouacs and Burroughs of the Beatnik period, to the likes of Science Fiction guru William Gibson.

Names like Miller, Gibson, Don DeLillo, Hunter S. Thompson, Thomas Pynchon, William S. Burroughs and Joseph Heller, among others, have portraied america's culture, institutions and idiosincracies in such diverse and original ways, that it is impossible to simply overthrow literature as the main cultural artifact of modern times. It is a fact that internet is growing in many menacing ways to traditional print, but will books ever dissapear completely? sites like google or youtube arent eve 10 years old, and Facebbok in not even 5 (!), and yet, they represent such a massive amout of our spent time, that one must wonder where does the modern online-sucked homo sapiens sapiens find the time to read a 300 page book every week.

There is the half empty glass way of looking at things, and there is the half full way. this one tells us to look what sites like youtube have made for lesser known artists, or movies, promoting them in a fashion they never would have thought possible 20 years ago, i.e., without a major company backing up with the ads and marketing money. Can writers benefit of the same hype? Music may have lost sales revenues, but still has important fees coming in from concerts, and while Movies are all around the free torrents sites, 3d theaters thrive and studios keep making multimillion-epics in the sure awareness that people want to see the show on the right canvas. What is there left for writers besides the poorly paid book commissions, in some cases ranging from 5 to 10 percent?

How can the internet hack the writers bank account, is one thing I would like to know for sure, but in the mean time we dont have to be a genius to know that we cannot keep the technologies and litterature appart. Digitalization is the way, or is it just one of the ways? Young creators like me will be destined to lead the path in the transition to digital litterature media or confined to write manuscripts that are nothing but cheese lists in the footprint notes of history, only to be discovered centuries into the future, when civilization has passed it's apex and magnetic wars have destroied all the information we keep storing on this babel tower of internets. Either way, we wont probably be here to see it happen.

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* Listening to: The Flattrakkers - Werewolf Baby
* Reading: Wikipedia, the free encyclopedia
* Watching: Delta de Venus (1995)
* Playing: Teste dos Famosos | Descobre se es Famoso
* Eating: Lidl Crackers
* Drinking: not drinking today

Best Fight evah?

2010-10-25T20:21:00.001+01:00

Best show evah?

2010-10-25T20:18:00.002+01:00

Howl Back

2010-09-28T06:40:00.002+01:00

porque Howl é o nome de um biopic a estrear nos EUA sobre Allen Ginsberg (James Franco), aqui fica uma nota de rodapé no poema que definiu uma geração:

Howl Back - O Meu Uivo

Eu vi as mentes mais incapazes da minha geração, rebolando nas dunas da despreocupação, enquanto o sol durasse, aqueles de nós que se interessassem, esses podiam ver,

Vi aqueles que chafurdaram na poesia icónica do discurso alterado, drogas, amor, rodas, pastilhas e filmes feitos ao luar,

Aqueles que enganaram famílias e namoradas e dormiram todo o domingo (de tarde) em parques e jardins relvados,

Aqueles que se entorpeceram em álcool e ganza e se deliciaram em todas as noites do Festival de Paredes de Coura, vagueando religiosamente na noite obscura,

Aqueles que subiram ao palco demasiadamente ébrios para ter medo da primeira vez,

Aqueles que derramaram sémen nos cobertores de camas emprestadas e saíram de lá à pressa, contando os dias para a próxima festa, ou festival, ou qualquer coisa,

Aqueles que passaram ao lado de uma carreira, e perderam todas as camionetas e chegaram atrasados a todas as aulas,

Aqueles que eram os futuros campeões olímpicos, ou apenas nacionais, de natação ou xadrez ou futebol ou jogos de computador,

Aqueles que de tanto viver em contradição com os seus pais se tornaram uma réplica jovem deles e das suas manias & personalidades-tipo,

Aqueles que acharam que mais uma noite sem dormir, uma semana sem parar (roda no ar), um ano sem estudar ou trabalhar, incapazes de tomar partido nas eleições, ou desnecessário ganhar para viver,

Aqueles que roubaram e viram roubar e olharam para a frente, numa indiferença bruta e moderna, só nós, mesmo, gerações do século XXI podemos ser hedonistas sem moral,

Aqueles que subornaram os seus sentimentos e fizeram do seu sofrimento uma campainha que mais tarde ou mais cedo vai parar,

Aqueles que desistiram dos seus (e meus) sonhos. A televisão é enorme, demais; não precisamos de imaginar, já está tudo imaginado!

Aqueles que aprenderam a ler e escrever mas deixaram isso para os outros. Os que precisam, os que vivem nas bibliotecas, ridículos, idiotas, como as chavalas que se riem de nós quando lêem o nosso último poema,

Aqueles que tiveram melhores amigos e agora não têm, porque as universidades os roubaram, as namoradas os roubaram, a morte nas estradas e o suicídio os roubou…

Aqueles que estão hoje a arrumar carros, dentes desarrumados, e as avós deles a pensar que Deus escreve torto e ponto final.

Aqueles que têm 40 anos e revivem o seu passado todos os dias fumando haxe com os garotinhos saídos do 12º ano directos para uma fábrica de pneus, e as mulheres em casa a cuidar de uma filha angustiada pelas coleguinhas cruéis de mães convencidas,

Aqueles que deram aulas aos vinte anos e tudo lhes aconteceu e deitaram as culpas ao destino (que inclui mortes/depressões & amores perdidos),

Aqueles que pensaram ter também amado, porém não amaram, apenas lhes foi dito que um dia o amor apareceria e eles pensaram que era aquilo,

Aqueles que lutaram com todas as suas forças para sair da adolescência e para se tornarem homens e, chegando lá, não tiveram motivos para sorrir,

Aqueles que passaram de ano sem saber o que era o futuro, ou viviam dia-a-dia (carpe diem), ou sabiam que não queriam ter mais 10 anos, apenas ter 18 para sempre,

Aqueles que idolatraram Buda & Krishna, perseguiram OVNIS e supuseram ser uma bruxa a velhinha de quem se contam histórias,

Aqueles que chegam sempre atrasados e inventam desculpas e vão perdendo amizades. E vão ganhando outras, e de novo chegam a tempo,

Aqueles que encontraram um motivo para viver numa prancha de surf, numa ideologia, numa mulher,

Aqueles que não encontraram,

Aqueles que perderam a virgindade com mulheres feitas, e os que desfloraram 500 miúdas de 13 anos e lhes deram os primeiros orgasmos.

Mas, oh!, isso foi quando a vida era ingenuamente feliz. Não agora, que sentimos o latejar das carnes quando cães ladram e guincham e se agridem por uma cadela no cio,

Que desesperamos, com um nó na garganta, incertos e inseguros dos compromissos que tomamos irreflectidamente, (se reflectíssemos não os tomaríamos),

Que desenvolvemos traumas por cenas mal resolvidas, tanto que nos consideramos, mais tarde ou mais cedo, um ser humano mal resolvido, estejamos felizes ou não,

E passamos noites em claro, sonhando com os braços abertos dos nossos amantes, ou apenas amadas. Sem mais para sonhar: estar apenas envolvidos em abraços quentes,

E de dia, friccionando as nossas calças de ganga contra tudo o que se atravesse à frente, ficamos de pau feito e só nos apetece foder e as gajas que passam, boas e mal tapadas,

E parecemos perder o fôlego quando as vemos. Perdemos a capacidade de falar quando as conhecemos. Perdemo-nos quando as conquistamos.

Todos caímos nas garras de uma outra pessoa. Ambiguamente no inicio, depois desoladamente! E eu caí, nós caímos…

Tanto que cometemos crimes em nome da paixão. Esperámos ficar impunes? Pagaremos pelos nossos excessos?

Tanto que ficamos cegos e nem uma luz de farol apontando na nossa direcção nos faz mudar a rota, e as rochas não se movem nunca,

Tanto que vamos ao inferno por causa de um beijo, de uma declaração de posse, ou compromisso, chamem-lhe o que quiserem,

E quando troveja ela refugia-se na segurança da tua companhia e tu sentes-te subitamente útil,

Qual cão uivando à procura da nossa fêmea na noite, e outros uivando de volta, talvez não seja por isso,

Então já não sei por que é que uivo, e pergunto-me por que é que os cães uivam e algo me diz — Porque sim!

Uivo por uivar, todos uivam.

Allen, responde-me, por que é que neste ano de 2006 se uiva, se já não há essa beatitude desinteressada, essa batida nova, esse abatimento esperançoso?

O meu Portugal não é o teu Arkansas, ou a tua Denver o meu Porto, nem em Newark se vêm estes portugueses que me fartam (ou talvez sim!)

Já não há inadaptados como havia e desordeiros como se viam, dantes…

As auto-estradas A3, A4 e Amuitos não são a Route 66 e agora vai-se ali e vem-se em 3 horas.

Já não há indigentes. Só drogados. Mas o que eram os teus indigentes? Mudam-se os tempos, mudam-se os nomes.

E de novo oiço os uivos à distância de dois quarteirões e a melancolia instala-se. Será por isso que uivo de volta?

Inception

2010-09-23T21:56:00.000+01:00

Desde Memento que o nome de Christopher Nolan se tornou um household name para quem gosta de bom cinema. Se em 2008, The Dark Knight foi a confirmação brutal de um talentoso argumentista e realizador, agora, 10 anos depois de Memento, Inception demonstra ser a tão aguardada e original obra-prima de Nolan.

Um filme revolucionário e grandioso como foi The Matrix na sua era, Inception conta com um elenco de luxo - DiCaprio no seu registo habitual, Joseph Gordon-Levitt roubando cena atrás de cena, Ellen Page surpreendentemente adulta, Michael Caine cheio de classe, Marion Cotillard bela e fatal - e, acima de tudo, com um argumento que nos impede de desviar os olhos do ecrã e um final épico que tanto nos tira o fôlego como nos deixa em suspense em seguida. Nas semanas seguintes após a visualização de Inception, o final continua a girar dentro de nós como um puzzle por resolver, e por mais discussões que tenhamos sobre isso, não chegamos a lado nenhum, só nos enterramos ainda mais em teorias rebuscadas.

Um filme a não esquecer, portanto. nº1 de 2010 até agora.

Mel Gibson IRL

2010-07-31T16:50:00.003+01:00

Isto é um filme ou é a vida real dele? fiquei confuso quando vi o cartaz... Eu sei que ele não é polícia na vida real e isso, mas o título e a catch-phrase fizeram-me pensar

FIFA Word Cup 2010 - África do Sul (c/ vídeos inéditos no final)

2010-07-07T13:40:00.007+01:00

Ainda não acabou o Mundial, neste momento só sei que a Holanda é a primeira finalista, para desespero do Uruguai, que lutou bravamente até ao último minuto. E para meu desespero também, que saltei de alegria minutos antes do final, quando Maxi Pereira meteu aquela lá dentro com o pé esquerdo, já na compensação! Só não bufei uma vuvuzela porque não sou fã do artefacto (o Zidane parece que também não gosta)...

O Uruguai era a minha preferida, ainda que longe dos favoritos à conquista da Copa no início da competição. Mas devagarinho foram chegando até ao final-four, sem grandes resultados, mas com grandes momentos, grandes golos e grandes jogadores. Fantásticos os golos de Forlán, as defesas de Muslera, os golos e defesas de Suárez, o rapidíssimo Edison Cavani, a par de Alexis Sánchez, do Chile, um dos melhores flanqueadores sul-americanos.

As equipas sul-americanas foram as que prometeram mais na primeira fase. Brasil, Argentina, Chile, Paraguai, Uruguai, todas elas passaram com mérito para os oitavos de final, mas no final vamos ter um vencedor europeu. Isto porque a Holanda tem os melhores jogadores do ano: Robben e Sneijder; e a Alemanha tem os melhores jogadores jovens: Muller e Ozil; e a Espanha tem meia equipa do Barcelona, incluindo Villa, que ofuscou totalmente El Niño Torres. Previsão para a final? Holanda-Alemanha, repetindo o mundial de 74, só que desta vez ganham os laranjas. Espanha? Quero que perca por muitos, tanto contra os teutões como contra os uruguaios! Não é que queira vingança por causa da eliminação de Portugal (nunca esperei grandes feitos da selecção de Queirós), apenas odeio La Roja por jogarem tão bem que mete nojo. E porque gosto de Underdogs. Que neste momento são todos menos a favoritíssima Espanha...

Aliás se não fosse Villa estar em tão boa forma, Espanha não tinha passado a primeira fase. El Guaje foi claramente o jogador icónico desta selecção, aconteça o que acontecer, um pouco à semelhança do que foi Roberto Baggio em 94, levando a Azzura às costas até à final. Como Forlán foi a figura deste Uruguai. E Chicharito Hernández do México. E Donovan dos EUA. E Enyema da Nigéria, apesar das fífias. E A. Gyan do Ghana, apesar do penalty falhado no ultimo minuto. E Honda do Japão. E Anelka da França, por pôr Domenech em sentido e na rua!

As equipas europeias, tirando as três semifinalistas, foram mesmo a maior desilusão da prova. A França parece ter sido amaldiçoada pelos druídas celtas da Irlanda, e a Itália conseguiu, ainda assim, mais um ponto que os gauleses, mas caiu na primeira fase, ficando atrás da Nova Zelândia! Que saiu do torneio sem perder! A Inglaterra enganou toda a gente ao passar a fase de grupos, pois via-se que eles não iam a lado nenhum depois daquele frango de Green (no estádio ficou a sensação que houve uma força que tirou a bola das mãos do guarda redes inglês), e foi embora mais cedo quando apanhou os inimigos de estimação germânicos. Sérvia, Grécia, Eslováquia, Eslovénia, Portugal, Dinamarca e Suíça não eram favoritos para coisa nenhuma, e até a Rússia, não indo ao Mundial, tinha mais favoritismo para levar a taça para casa!

De África só se viu o Ghana. A Nigéria pareceu muito inexperiente. Os Camarões uma piada autêntica: Eto'o acha que a equipa é ele e mais dez, tendo ponderado mesmo, antes da competição começar, rejeitar a convocação, alegando que estava cansado depois de uma extenuante final da Liga dos Campeões. Na Costa do Marfim o melhor jogador teve de entrar em campo com um braço partido. A Argélia não marcou um golo para amostra. A equipa anfitriã até que se despediu em beleza ao humilhar a França, mas não ultrapassando ainda assim a primeira fase.

Por fim, da Ásia esperava-se mais. Não estou a falar da Coreia do Norte, que até teve uma participação bastante digna, mas sim da Austrália, da Coreia do Sul e do Japão. Os Socceroos, asiáticos "emprestados", pareciam já ter a experiência acumulada necessária para passar da primeira fase, mas baquearam, muito por culpa da goleada sofrida frente aos alemães. A Coreia de Ji Sung Park caiu aos pés do Uruguai, se assim não fosse, talvez pudessem repetir uma meia-final, depois do brilharete caseiro de 2002. Mas a maior decepção vem do Japão, que tem vindo a investir muito no futebol ao longo dos anos, usando técnicas de treino avant-garde, como as seguintes:

TREINAR DE BINÓCULOS PARA MELHORAR A PERCEPÇÃO ESPACIAL DO TERRENO DE JOGO

TREINAR CONTRA 100 ADVERSÁRIOS PARA CONSEGUIR JOGAR EM ESPAÇOS REDUZIDOS

REMATAR A BOLA CONTRA UMA ÁRVORE ATÉ QUE ESTA CAIA, PARA GANHAR POTÊNCIA DE REMATE

Has an attactive woman ever asked you what time is it?

2010-06-01T00:48:00.002+01:00

Next Big Thing: Emma Stone ou 27 Comédias a não perder (2007-2010)

2010-05-19T03:25:00.007+01:00

Finalmente vi o Zombieland e digo-vos, fiquei totalmente pseudo-apaixonado pela Emma Stone. Sabia que aquela cara não me era desconhecida. Fui procurar no IMDB e aí é que me apercebi que ela era a Jules do Superbad! O quão versátil é como actriz! Sobretudo se olharmos para a personagem que interpreta em The House Bunny, no qual quase é ofuscada pela Anna Faris. Mas ainda estou para ver esta comédia sobre uma playmate que aterra numa sorority de nerds (sendo a Emma Stone uma delas). Até agora só dei uma vista de olhos oblíqua, para ver que tipo de filme era, mas não me chamou a atenção toda naquele dia. Agora, sabendo da presença desta ruiva falsa, acho que está no topo das minhas prioridades. O The House Bunny e o Ghosts of Girlfriends Past, o qual já tinha há algum tempo e não tinha sequer dado uma olhada, apesar de ter uma das actrizes-fetiche do momento: Jennifer Garner! Wow, must see! Aproveito e vou já sacar o The Rocker e o Paper Man, que parecem ser outras comédias muito entertaining, não só pela presença da Emma Stone, mas também!

Entretanto, o Zombieland é, para mim, uma das melhores comédias dos últimos tempos a sair de Hollywood, apesar de aparecer adjectivado como um filme de terror, horror, zombies, u name it... Laugh Out Loud for me!

O senhor Woody Harrelson está em forma. Já o tinha comprovado na dramédia Defendor, onde desempenhava um super-hero-wannabe-retard, ajudado pela voluptuosa Kat Dennings. O que me leva a ter de referir o melhor filme de 2010 até agora, Kick-Ass, por causa de um outro super-hero-wannabe, mas onde a verdadeira estrela é uma míuda de 12 anos, para além do bónus que é ver Nicolas Cage fazer a primeira cena de jeito desde 2002 (Adaptation - Inadaptado).

Tudo isto me leva a fazer uma pequena lista das melhores comédias que tenho visto nos últimos tempos. Se estes não te arrancarem gargalhadas, então é melhor pedires um cérebro novo, que esse já perdeu toda a inteligência que tinha:

500 Days of Summer (2009) - Não é uma comédia? Todo o drama humano tem piada, se for contado da maneira certa! E a Zooey Deschanel põe-me sempre sorridente!

A Serious Man (2009) - Também não é comédia? Acreditem que tudo o que sai da mente dos irmão Coen só pode ser uma sátira sobre a vida neste planeta, seja na idade média, seja nos anos 60.

Ano Um - Year One (2009) - uma daquelas comédias old school, em que não é tanto o enredo que conta, mas mais as piadas fantásticas, basicamente todas apontadas à religião organizada. E um elenco talentoso: Olivia Wilde - a Thirteen de House a deslumbrar - Jack Black e Michael Cera a desbundar, e David Cross (Arrested Development), Hank Azaria, Paul Rudd, Christopher Mintz-Plasse (McLovin!), Vinnie Jones, Bill Hader (Napoleon Dynamite!), Paul Scheer (30rock), entre outros cameos de luxo)

Cop Out (2010) - Kevin Smith (Silent Bob!) dirige Bruce Willis e Tracy Morgan, numa sátira aos filmes policiais de parelha cómica dos anos 80 e 90 (48 Horas, Bad Boys, Arma Mortífera, etc).

Death at a Funeral - mais o original de humer negro britânico (2007) de Frank Oz (The Score - Sem Saída) do que a versão negra (as in black people) hollywoodesca (2010) com um cast de fazer inveja: Chris Rock, Martin Lawrence, Tracy Morgan, Zoe Saldana, Luke Wilson, Danny Glover e o anão repetente Peter Dinklage).

Defendor (2009) - Woody Harrelson é o anti(super)herói e Kat Dennings (Virgem aos 40) a heroína viciada em metanfetaminas. Os dois salvam o dia, compondo uma dupla improvável. Tanto para rir como para chorar...

Forgetting Sarah Marshall (2008) - Jason Segel, Russel Brand, Bill Hader, Jonah Hill, Paul Rudd! dão o mote a esta comédia romântica hilariante, mas quem nos prende a atenção é a exótica Mila Kunis (That 70's Show).

Funny People (2009) - Judd Apatow realiza, Adam Sandler protagoniza, Seth Rogen secundariza, Jonah Hill faz uma perninha. Às vezes, a vida real das pessoas que nos fazem rir não tem piada nenhuma, especialmente quando há perspectivas de uma morte anunciada.

I Love You Man (2009) - Paul Rudd é um hubbie que devota toda a sua vida a uma mulher. Quando a pede em casamento, repara que não tem nenhum amigo que possa ser o seu padrinho na cerimónia. É aí que entra Jason Segel e as coisas começam a descambar. Jaime Pressly (My Name is Earl) é a melhor amiga da noiva, e é tão tão tão boa que eu nem me lembro da própria noiva...

Kick-Ass (2010) - Spider Man meets Superbad, em mais um filme de anti(super)heróis. Já falei dele acima, mas não me canso de dizer que é a melhor coisa que vi este ano, muito por culpa de uma miúda chamada Chloe Moretz (500 Days of Summer). O filme consegue ter acção brutal, ao jeito de Sin City, e deitar-nos ao chão com inesperadas de humor e suspense acima dos limites recomendáveis para os mais ansiosos. Nicolas Cage é um Big Daddy com manias de Batman e Chistopher Mintz-Plasse (McLovin!) é um case-study para o vilão do século XXI: nerd, milionário e com sede de vingança. Aguardamos a sequela para daqui a dois anos!!!

Knocked-Up (2007) - Foi com prazer que vi Judd Apatow trazer ao grande ecrã Katherine Heigl (nos radares desde Roswell - era a Isabel - até fazer de Isobel "Izzie" Stevens em Anatomia de Grey). O parasita Seth Rogen tem a noite de sexo da sua vida com ela (um one-night stand embriagado, claro), e passados uns meses recebe a notícia de que vai ser pai... Paul Rudd, Jason Segel e Jonah Hill adicionam qualidade ao cast.

My Best Friend's Girlfriend (2008) - Quem já viu um stand-up de Dane Cook sabe daquilo que o homem é capaz: leva-nos à fronteira entre o hilariante e o abjecto, sendo que no caso dele é algo de muito bom! Este filme, em particular, é sobre uma espécie de Hitch, mas com métodos muito heterodoxos , ou seja, alguém que contratamos para causar uma impressão tão má na nossa ex-namorada, que ela vai acabar por querer voltar para nós ! Dane Cook is the man for the job, excepto quando tem de fazer o serviço à namorada do melhor amigo (Jason Biggs) e se apaixona por ela... Mas qualquer um se apaixonaria, digo eu, quando se trata de uma loira chamada Kate Hudson. Alec Baldwin secundariza como pai de Dane Cook e mestre das judiarias misóginas.

Observe and Report (2009) - Seth Rogen, Ray Liotta, Anna Faris
&
Paul Blart Mall Cop (2009) - Kevin James (The King of Queens!)
são dois filmes que, por terem saído quase em simultâneo e abordarem o mesmo conceito (um cop-wannabe inapto que acaba numa ingrata posição de segurança de shopping), são quase filmes gémeos! Enquanto que no primeiro, Seth Rogen não entrou para a "força" por ser bipolar, no segundo, Kevin James sofre de hipo-glicemia, ou seja, desmaia a qualquer momento. Desde que um tome os medicamentos e o outro a sua dose de açúcares a horas certas, temos dois competentes "polícias de shopping", mas eles querem mais, muito mais, e vão fazer de tudo para provar que merecem em distintivo a sério! Mas às vezes mais valia estarem quietos... Veredicto: Empate hilariante!

Pineapple Express (2009) - James Franco e Seth Rogen reencontram-se dez anos depois de Freaks and Geeks para uma aventura deliciosa em torno de uma variedade muito especial de cannabis. Dois anti-heróis e uma amizade que se torna mais forte do que qualquer badass drug-dealer.

Superbad (2007) - Este filme já é o clássico dos teen-movies do século XX! Michael Cera e Jonah Hill, consagram-se como novos estereótipos de uma juventude americana mais normal, pelo menos em hollywood, em que os nerds não são assim tão nerds, até conseguem a miúda (e que miúda, Emma Stone!), e têm noitadas inesquecíveis no banco de trás de um carro-patrulha (a revelação McLovin! Christopher Mintz-Plasse). Tudo com a conivência de dois polícias não seguem todas as regras do livro: Bill Hader e Seth Rogen.

The Invention Of Lying (2009) - Ricky Gervais (The Office, o original!, e Extras) apresenta-nos um universo paralelo onde a mentira não existe! As pessoas pura e simplesmente dizem todas a verdade umas às outras! Claro que Gervais descobre um dia que consegue dizer coisas que não são a verdade e usa isso a seu favor, nomeadamente para ficar rico e para sacar a bela Jennifer Garner!

What Just Happened (2008) - Com um elenco da A-List: Robert De Niro, Sean Penn e Bruce Willis, mais a sempre-enigmática Katherine Keener e o competentíssimo John Turturro, este filme vai às profundezas da condição humana, se é que um produtor de hollywood tem alguma réstia de humanidade dentro de si. O produtor em questão, magnífica actuação de De Niro, vive num emaranhado de problemas e conflitos que, em último caso, proporcionam momentos tão dramaticamente ridículos que uma gargalhada parece fora de tom. Mas nunca deve ser. Hollywood a gozar consigo própria até tem piada, ainda que um manto de seriedade caia sobre a narrativa como uma espécie de auto-desculpabilização da indústria. No fim, os números é que mandam.

Whatever Works (2009) - O mais recente de Woody Allen vale a pena porque... Bem, qualquer coisa vinda da mente genial de Allen Konigsberg vale a pena, mesmo que ele tenha casado com a filha adoptiva, mas neste temos Larry David! E mais um enredo shakespeariano, repleto de personagens que evoluem de forma surpreendente.

Yes Man (2008) - O regresso de Jim Carey às comédias com piada. Isso ea apaixonante Zooey Deschanel a cantar e tocar keytar como a pro que realmente é! A premissa de um personagem que tem de agir sempre de determinada forma, neste caso dizer sempre sim a tudo o que lhe pedem para fazer, parecia já muito batida no currículo de Jim Carey (remember Liar Liar?), mas esta produção tem aquela frescura necessária para se tornar um filme muito simpático.

Youth In Revolt (2009) - Boy meets Girl movie. O Boy é Michael Cera e, para conseguir a Girl, desenvolve uma dupla personalidade, fora do seu controlo, que tem a coragem de fazer tudo aquilo que ele sempre quis fazer, e por vezes até coisas que nunca queria ou deveria fazer! Confuso? Não depois de vermos o anti-herói a transformar-se num Classy Guy que torna tudo muito simples. Steve Buscemi, Ray Liotta e Zach Galifianakis (The Hangover) adicionam aquele toque de qualidade ao elenco.

Zack and Miri Make a Porno (2008) - Não nos cansamos de Seth Rogen. Porquê? Talvez porque ele tem aquilo que um bom comediante deve ter: é gordo, tem barba e é frequentemente um grande badalhoco. Ou seja, tudo aquilo nós somos a partir de certa altura em que o que pensam de nós não tem assim tanta importância. Os meninos bonitos nunca dão bons comediantes porque geralmente não conseguem rir de si mesmos, nem nós deles, já agora. Para isso convém uma aparência com a qual nos identifiquemos e pela qual não nos sintamos ameaçados. Os bonitões como o George Clooney podem matar quantas cabras quiserem só com o olhar que nunca farão comédia decente, porque parece que estão a fazer um frete e não têm a espontaneidade de quem passa a vida a ser gozado e tem de ser o primeiro a gozar consigo próprio para sobreviver. Posto isto, ver o Seth Rogen a tornar-se uma estrela porno e a ter as mulheres que quer é uma vitória ÉPICA!

Zombieland (2009) - se conseguiram ler até aqui, parabéns! Podem voltar ao início do post para mais info sobre este filme. Mas recordem bem este nome: Emma Stone!

Sequeirô e Covilhã

2010-04-19T01:17:00.005+01:00

Apurados os resultados finais da sondagem sobre Sequeirô, noto que aconteceu um empate entre aqueles que não sabem o que é isso e os que sabem que aquilo é muito confuso. Confuso? Também eu fiquei, mas ainda espero por uma reunião com um senhor da Arriva que, com certeza me vai explicar tudo isso direitinho.

Entretanto voltei da Covilhã, onde me diverti bastante (mesmo quando estava bêbedo), e encontrei a tal Mariana que [Alexia] me tinhas falado (parece que ela é surda aos domingos, porque gritei, gritei, gritei, e ela só me ligou quando corri atrás dela com o meu focinho escancarado, e me reconheceu passados três segundos da mais absoluta confusão mental, tipo, "donde é que eu conheço este gajo"), mas ela não quis vir para cima (também não quis insistir muito porque não tinha lugar para ela na carrinha). A feira medievalesca foi assombrada pela chuva mas melhores dias virão, e quem sabe o verão.

O Benfica é campeão.

Lembrei-me agora de uma experiência que fizeram a umas rãs, a propósito da surdez funcional selectiva da Mariana. vamos a votos.

Clitrofa

2010-04-12T12:19:00.008+01:00

Envio de mensagens

quem vem do porto pela autoestrada e sai para a trofa/sts, depara-se com um outdoor publicitário deveras perturbante (no bom sentido) pelo conteúdo sexual subliminado. A arte gráfica não é de todo sublime, mas nem eu me lembraria de tão rebuscada conjugação de palavras e imagem. Em primeiro lugar, o próprio nome do anunciante, que é supostamente um truncamento das palavras clínica e trofa, mas resulta num neologismo que só me faz lembrar o órgão de prazer feminino, prazer esse elevado a uma categoria extâtica pela foto da jovem loira sorrindo e revirando os olhos, com uma flor junto à pele delicada da sua cara. escusado será dizer que uma flor, mais particularmente uma rosa vermelha, é, em qualquer parte do mundo, metáfora visual para aquilo que as mulheres têm no meio das pernas, e não estou a falar dos joelhos (é, estou a abusar dos eufemismos para não ter de usar palavra começada por C e acabada em A que tem as letras O e N no meio, apesar de este blog estar agora protegido contra olhos mais precoces por um forte sistema de segurança que consiste em ter de carregar num botão que diz permitir, como em "permitir ver material só para adultos", ou seja coisas porcas como reposições de episódios do McGyver e fotos da tua namorada nua - tens? não tens? queres comprar?)

Mas voltando à vaca fria, e não me refiro à bela donzela de sorriso níveo de 38 dentes que o reclamo ostenta, outras palavras me deixaram a soltar gargalhadas perversas de poucos decibéis, como o Peter Griffin quando prega uma partida ao Brian, ou melhor, como o Fike ao sábado à noite na roulotte do sr domingos quando alguém diz uma piada. as palavras são o lema da empresa "construímos sorrisos", e que maneira melhor de construir sorrisos senão debaixo para cima (consigo quase imaginar a continuação da foto da moça, com o seu corpo nu e uma cabeça de um adolescente, tipo naquele filme Ken Park, a lambuzar-se em tulicreme que ela lá pôs para o ludibriar), e por fim a descontextualização total da palavra "oral", que me chega para fazer um filme e pêras sobre o que se passa nesse consultório de dentista, com as suas assistentes marotas de bata branca sem nada por baixo, mas aquelas batas pequeninas, que lhes dão pelas coxas carnudas e são tão apertadas que mal conseguem abotoar a zona dos seios... hmmmnnnnnnaaaahhh *Homer Simpson babando-se ao enquanto diz donuts*

Bem, antes que me transvie totalmente do assunto (ou pelo contrário!), devo concluir que tudo neste mundo de criações dúbias, que é a comunicação em massa, pode ser encarado como um teste de roscharch cujas respostas estão sempre certas, e finalizo com a verdadeira questão aqui, que são as mensagens subliminares da publicidade, e aquilo em que ela nos põe a pensar. Pelo menos conseguiram que eu escrevesse um artigo-"poste"-log-mensagem sobre o cartaz publicitário, o que é dizer que cumpriram o objectivo principal de ganhar visibilidade. Eu acho que nunca mais me esqueço do nome da Clitótrofa...

post scriptum: o logo parece-se totalmente com um G... para bom entendedor, meia palav...

50 autores influentes do século XX - versão subjectiva da revista LER

2010-04-10T20:02:00.007+01:00

Claro que muitos deles estão nas minhas preferências, e é claro que há muitos que me tocaram profundamente e estão ausentes da lista, mas não posso deixar escapar a oportunidade de, partindo dos 50 autores mencionados, enumerar os livros que li deles, pelo menos os que me marcaram de forma positiva e permanente, de tal forma que ainda hoje me recordo perfeitamente das sensações que me proporcionaram. é por isso que lemos, não é? para termos sensações?

ok, não especialmente ordenados, nem classificados, estes são alguns dos livros que recomendo da lista bem construída (com pequeno texto sobre vida e obra dos escritores - vale a pena dar uma olhada, pode ser que nos desperte uma súbita curiosidade sobre algum nome até então vagamente familiar) que encontrei aqui.

Ernest Hemingway - o velho e o mar

Gabriel Garcia Marquez - ninguém escreve ao coronel

Carl Sagan - contacto

Fernando Pessoa - ... o que dizer, tudo o que ele escreveu?

Franz Kafka - a metamorfose - o processo - américa - o castelo - carta ao pai

Herman Hesse - siddartha

William Faulkner - o som e a fúria - luz em agosto

Jorge Luís Borges - ficções

Jean Paul Sartre - náusea

Vladimir Nabokov - lolita

F. Scott Fitzgerald - o grande gatsby

Umberto Eco - o nome da rosa

J. D. Salinger - à espera no centeio

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Esta lista de livros parece-me tão incompleta, mas a sua brevidade agrada-me. talvez em futuros "postes" me apeteça fazer a Minha lista dos autores que mais me influenciaram. em honra de pessoas geniais como Paul Auster, Ian McEwan ou Flannery O'Connor. especialmente Flannery O'Connor que os outros dois ainda estão bem vivos ao ponto de me poderem desiludir no futuro (embora o passado já lhes tenha assegurado um lugar na minha lista de influências mais indesmentíveis).

so it goes, como diz outro incompreensivelmente excluído (Kurt Vonnegut Jr.)

O porteiro da discoteca Gare

2010-04-10T18:22:00.006+01:00

- Bem, então a seguir ao jantar saímos de casa e passamos no 77, mas como aquilo tava cheio, decidimos ir logo para o Gare, até porque já eram quase 2 da manhã. Mas ao entrarmos, o porteiro bloqueou-me! não me deixou entrar! e eu pergunto-lhe porquê? e ele responde que não me pode deixar entrar com uma camisola do Benfica, e eu "a sério?", e ele "huhu", e eu "que é que isso quer dizer?" e ele ignorou-me e mandou umas gajas que estavam atrás de mim entrar. Eu olhei para o pessoal e disse, vamos bazar daqui, e toda a gente concordou. Só que eu virei-me para o porteiro, antes de ir, e disse-lhe "boa sorte para a operação". ele ficou confuso e continuou calado. finalmente o César perguntou-me "como sabes que ele vai ser operado?", e eu, muito alto, para toda a gente num raio de 40 km ouvir, respondi: "Então não sabes? Este sujeito vai receber o primeiro transplante cerebral da história da medicina. Veio nos jornais todos, grande avanço tecnológico, só que a cena é que eles só têm feito experiências em galinhas, e então vão meter-lhe na cabeça um cérebro de galinha, o que no caso dele é um upgrade impressionante, e ele vai continuar a poder cumprir as suas funções básicas, como grunhir quando alguém lhe pergunta alguma coisa e saltar feito louco para cima das pitas na idade de serem galadas, mas vai fazer coisas que não conseguia antes, como por exemplo ter uma fixação oral por bicos ou ser o primeiro a acordar lá de casa, e fazê-lo a cantar!

- Disseste mesmo isso ao gajo?

- Hmmm... não. só imaginei a resposta quando cheguei a casa e me pûs a pensar na cena...

- Não deixa de ser lindo. épico até?

- A sério?

- Ok, é uma treta...

Como Cães

2010-04-08T01:57:00.003+01:00

― Cara de cu!, acorda, temos de ir.

Abri os olhos e vi quem estava a dizer aquilo: O mesmo cabrão que ontem à noite me abandonou e foi ter com uma gaja qualquer que conhecemos há umas horas atrás. Era só isso que ele significava para mim naquele momento. Yá, ele é meu irmão, tá bem, e temos de nos meter no carro o mais rápido possível para chegar a casa a tempo, mas os irmãos têm aquela cena de ser irmãos, que é mais forte do que ser amigos! E os amigos não discutem por causa de uma gaja, quanto mais os irmãos!

― Ontem fui para a tenda da gaja – diz ele.

― Sim? E depois? – eu não me podia interessar menos.

― Deixei lá a minha camisola… Agora é que estou a ver.

Levantei-me e fui dar uma mija. Os irmãos não deviam discutir por causa de gajas. Tá bem que não chegámos a discutir, mas isso foi porque eu deixei que ele ficasse com ela. Ela também não era muito o meu estilo. Problemas a mais e mamas a menos. Para bem dele, só espero que o sexo tenha sido aceitável.

Eram 5 da tarde quando a engatámos. Sim, porque eu e o meu irmão vamos juntos às gajas. Ela passou por nós e eu mandei a boca. Qualquer coisa tipo “Olá sorriso bonito!”, não me lembro bem, estávamos muito bêbedos. Ela também estava, acho eu, de modos que olhou logo para trás e sorriu.

― Ela riu-se para nós! – disse o meu irmão, levantando a garrafa de cerveja bem alto.

― Claro que se riu, seu idiota, vamos atrás dela, anda daí!

Levantámo-nos e fomos atrás dela. Ela sorria. Estava à nossa espera uns metros à frente. Ou isso ou estava a admirar a paisagem.

Mas dois irmãos não devem discutir por causa de uma gaja. Isso é o que eu penso. A sério que penso. E é o que o meu irmão me diz, e eu também lhe digo a ele. Mas acho que ele só diz isso quando a gaja não se interessa por ele. Mas esta aqui não caía nem para um lado nem para o outro. Tanto se fazia a ele como a mim. Vê-se que estava com o cio, ou lá o que é. Um de nós ia ter coisa. Não digo os dois, porque uma vez tentamos a três com uma gaja e foi tão esquiso ter o meu irmão ali nu a meu lado, a trepar para a mesma gaja que eu… A meio perdi a tusa e vesti-me. Quando o meu irmão acabou veio cá fora ter comigo e disse “Esquisito, não é?”. A cena é que, para ele, pode ser esquisito, mas continua na mesma. Eu já não sou assim.

Na verdade, a tal gaja estava à nossa espera, porque disse “Olá rapazes!” E riu-se. Eu olhei para o meu irmão, ele olhou para mim, e acho que os dois estávamos a pensar o mesmo. Aquela era certa. Começou a paquerar comigo, depois com ele, e de novo comigo. A certa altura engatei numa conversa com ela. Parece que ela é prima de um amigo meu da tropa. Foi uma coincidência mesmo, descobrir. Perguntei-lhe de onde era e ela disse da Madeira. “Porto Santo?” arrisquei, e ela disse que sim: “Como é que adivinhaste?”

― O sotaque é único. Tenho ouvido para essas coisas.

Claro que não tinha nada, disse aquilo porque a única pessoa madeirense que conhecia era o Teixeira da tropa.

― Deves conhecer o Teixeira – perguntei-lhe. Aquilo no Porto Santo deve ser uma aldeia pequena, e todos se conhecem nas aldeias. E nas conversas com gajas que conhecemos mal, temos de perguntar por coisas que elas conheçam ou se interessem. Não podemos logo começar a falar sobre o que gostamos, senão elas cagam para nós. Quem é a gaja que gosta de futebol e carros e gajas? Se houver uma assim, de certeza que não a quero para nada.

Bem, a cena é que ela disse: “Teixeira! Eu sou Teixeira!”

E eu logo, “Olhei para ti e topei que tinhas uma cara parecida com o Teixeira”. O que é mentira. Ela não se parecia nada com o Teixeira. Ele é um gajo alto e moreno, ela é baixa e alourada.

― Como é que se chama esse Teixeira que conheces de Porto Santo? Qual é o primeiro nome dele?

― Nuno – disse eu – acho que é Nuno. Alto, moreno…

― Esse é o meu primo Nuno!! Uau, que coincidência.

E foi a partir daí que começou a falar comigo da vida dela e eu a achar interessante um monte de merdas chatas. O que um gajo tem de fazer.

O meu irmão é que viu o espaço dele a ficar apertado e começou a dizer para irmos para outro sítio, ou para ir comprar cerveja, não me lembro. Bem, eu continuei a levar com a gaja e os problemas dela com a droga e os ex-namorados e cenas assim. Quando nos sentamos na esplanada colei-me a ela e o meu irmão ficou de frente para mim. Ele é um cabrãozito. Não desiste. Enquanto eu não a tiver nas minhas mãos, ele fica sempre à espera que me distraia. É um jogo que ele domina bem.

Quando me levantei para ir pedir mais cerveja, o meu irmão saltou logo para o lado dela e a mão dele começou a trepar por ela acima. Não sei como é que ele consegue estas coisas. Não pode ser por ser mais bonito que eu, afinal somos gémeos! Sentei-me em frente a eles e comecei a ver o filme. Quando ela foi à casa de banho perguntei-lhe:

― Já a tens na mão?

― Achas que sim maninho? Não tenho nem sequer desejo tê-la. Topei que ela está mais interessada em ti, há pouco bateu-te um coro de meia hora!

Olhei-o de lado e comecei a rir-me. Ele riu-se também e veio abraçar-me: “Não podemos deixar que uma gaja se meta no meio de nós”. Eu pensei “já tentámos e não correu bem”.

A gaja chegou e disse que tinha de ir jantar com os pais, mas que lá para as 10 estava livre. Dissemos “yá, tudo bem”, mas ela apenas olhou para o meu irmão quando disse “Aqui às 10?”. Ele não fez mais que abanar com a cabeça e ela piscou-lhe o olho como resposta.

― Acreditas agora que já a tens na mão?

― Não tenho nem quero! – disse ele muito sério.

No fim de jantar só me disse que ia comprar tabaco e que vinha já.

Só o vi na manhã seguinte.

Teste Psicológico #4

2010-03-30T08:36:00.004+01:00

Este Teste é revelador...

Uma gaja, durante o funeral de sua mãe, conheceu um rapaz que nunca tinha visto antes.
Achou o tipo tão maravilhoso que acreditou ser o homem de sua vida.
Apaixonou-se por ele e começaram um namoro que durou uma semana.
Sem mais nem menos, o rapaz desapareceu e nunca mais foi visto.
Dias depois, ela matou a própria irmã.

Questão: Qual o motivo da rapariga ter matado sua irmã?

(Não desça até o final sem antes ter pensado numa resposta!!!!!)

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*

Resposta:

** Ela esperava que o rapaz pudesse aparecer novamente no funeral da sua irmã.**

Se você acertou a resposta, você pensa como um psicopata.

A maioria dos assassinos presos acertou a resposta. Para um psicopata os fins justificam os meios.

Se você acertou, por favor indique-me, para que eu o possa bloquear no facebook.

Testes Psicológicos

2010-03-30T08:20:00.006+01:00

Encontrei estes três testes na net, são pequenas demonstrações de que as nossas mentes conseguem ser extraordinárias...

1º Teste:

Foi descoberto que o nosso cérebro tem um Bug.
Aqui vai um pequeno exercício de cálculo mental!

Este cálculo deve ser feito mentalmente e rapidamente, sem utilizar calculadora, nem papel e caneta, ok?

Seja honesto e faça os cálculos mentalmente.
Tens 1000, acrescenta-lhe 40. Acrescenta mais 1000. Acrescenta mais 30 e
Novamente 1000. Acrescenta 20.
Acrescenta 1000 e ainda 10. Qual é o total?

(resposta abaixo)

Teu resultado é 5000.
A resposta certa e 4100!

Se não acreditar, verifique com a calculadora.
O que acontece e que a sequência decimal confunde o nosso cérebro,
que salta naturalmente para a mais alta decimal (centenas em vez de cezenas).

2º Teste:

Rápido e impressionante.
Conte quantas letras “F” tem no texto abaixo, sem usar o mouse:

FINISHED FILES ARE THE RE-
SULT OF YEARS OF SCIENTIF-
IC STUDY COMBINED WITH
THE EXPERIENCE OF YEARS

Contou?
Somente leia abaixo após ter contado os “F”. Ok?

Quantos? 3? Talvez 4?

Errado!
São 6 (seis).
Não é piada! Volte para cima e leia mais uma vez!

A explicação está mais abaixo.

O cérebro não consegue processar a palavra “OF”.

Este teste resulta melhor nas pessoas que costumam ler muito inglês, são essas que não detectam o F em OF.

3º Teste:

Sou diferente? Faça o teste.
Alguma vez já se perguntaram se somos mesmo diferentes ou se pensamos a
mesma coisa?
Façam este exercício de reflexão e encontrem a resposta!

Siga as instruções e responda as perguntas uma de cada vez ‘mentalmente’ e o mais rápido possível, mas não siga adiante até ter respondido a anterior. E se surpreenda com a resposta!

Agora, responda uma de cada vez:

Quanto é:

15+6=

3+56=

89+2=

12+53=

75+26=

25+52=

63+32=

Sim, os cálculos mentais são difíceis. Mas agora vem o verdadeiro teste.
Seja persistente e siga:

123+5=

RÁPIDO!!!
PENSE EM UMA FERRAMENTA E UMA COR!

……

E siga adiante…

…….

Mais um pouco…

……..

Um pouco mais…

……..

Pensou em um martelo vermelho, não é verdade?

Se não, você é parte de 2% da população que é suficientemente diferente para pensar em outra coisa.
98% da população responde martelo vermelho quando resolve este exercício. (dizem eles)

Eu pensei num martelo vermelho e fiquei mesmo espantado. Aposto que se você não pensou em um martelo, foi numa chave de fenda amarela ou verde! É normal muitas raparigas pensarem em ferramentas Rosa ou Roxas, e os rapazes pensarem em Azuis e Pretas...

Jason Reitman - curtas-metragens

2010-03-20T15:21:00.005Z

Se gostaram das três aclamadas longas metragens do jovem Jason Reitman (a saber: Thank You for Smoking, Juno e Up in The Air), devem querer saber o que ele andou a fazer antes de tornar cada um dos seus filmes tragi-cómicos em verdadeiros sucessos entre a box-office os críticos, mas acima de tudo em filmes verdadeiramente agradáveis de ver.

Uma série de curtas metragens foi o que ele andou a fazer. As curtas metragens são o equivalente cinematográfico aos contos (short-stories) da literatura, e, portanto, um bom início para tornarmos conhecidas as nossas aptidões no campo designado. Reitman deu-nos a provar um pouco do seu futuro na curta "Consent" de 2002. Impossível não reconhecer um pouco de Woody Allen e o sua crítica de costumes inter-géneros. Antes, em "Gulp" (2000), num registo igulamente humorístico, Reitman mostra-nos as suas habilidosas técnicas cinematográficas, quase uma trade mark pessoal no que toca a conferir dinamismo visual às cenas de toda a sua cinematografia. Temos também "In God We Trust" de 2000, uma cómica narrativa sobre como escapar do purgatório e voltar à terra para fazermos aquelas pequenas coisas que nunca fizemos.

"Consent" versa sobre um rapaz e uma rapariga que acabam a noite no quarto dela após um blind date. Mas antes de avançarem para a primeira base, há um conjunto de regras que devem ser negociadas. . . Não vou ser um spoiler. Vejam e apreciem 6 minutos excepcionais!

Consent

Atom.com: Funny Videos | Love Sucks | Sexy Comedy

Em "Gulp", a acção gira freneticamente em torno de um peixe de aquário que se vê privado de água salgada pelo dono inconsequente e arrependido:

e por fim eis "In God We Trust", uma alegoria hilariante sobre a vida e a morte:

Smoke That Cigarette

2010-03-18T12:06:00.003Z

Num tempo em que o tabaco começa a ser quase politicamente incorrecto, congratulo-me que haja pessoas que ainda olham para o acto de fumar como um gesto de rebeldia e auto-afirmação. Afinal, a auto-determinação (ou devo dizer auto-terminação) é o último reduto do cidadão urbano contemporâneo, estrangulado em regras comportamentais sociais que assumem forma de lei! Já nos proíbem de tirarmos a nossa própria vida (e de tiramos a roupa em público também! Há alguma coisa de errado com o corpo nu de uma pessoa?) já nos proíbem de partilhar cultura gratuitamente na internet, proíbem-nos também de consumirmos "drogas" naturais que sempre fizeram parte da dieta psicofarmacológica da espécie humana, o que virá a seguir? Proibição total de fumar tabaco, beber alcóol e de ser um inútil para a sociedade (aka os grandes magnatas que querem escravos que façam as coisas que eles usam para tornar a sua vida aparentemente mais divertida)?

Ao longo da história da civilização sempre houve esta tentativa de domesticar os desalinhados, para servir os interesses da sociedade (o bem-comum). Sendo o ser humano um ser gregário, é natural que aconteçam estes mecanismos de auto-regulamentação inconsciente. Afinal, é preciso dar continuidade ao adn colectivo, perpetuar a espécie, dominar o mundo. Penso que não há dúvidas, no início do século XXI, que isso foi amplamente conseguido, com consequências muito graves para os outros co-habitantes do planeta (i.e. as formas de vida inferiores e negligenciáveis, as quais presumimos serem propriedade do Homem - ver Livro do Génesis), e para o planeta em si. É esta determinação cega em perseguir a expansão e desenvolvimento colectivo (uma falácia facilmente desmontada), que tem vindo a impedir que as pessoas que estão no poder (que expressão tão vã! coitados dos poderosos no dia em que morrerem...) vejam que nos dirigimos para o suicídio colectivo. Somos como lemmings que falham em ver que o caminho para a terra prometida foi adulterado pela conjuntura.

Mas divirjo. Falava das leis interpretativas do mundo que os "iluminados" foram criando ao longo dos tempos para defesa dos valores que (consoante a época) fossem vitais à perpetuação e vitória épica da Humanidade. Algumas são tão lógicas que escapam à nossa observação. Não deviam ser precisas leis que digam que o incesto é uma coisa má, ou que matar pessoas (inocentes ou não) é imoral, ou que violar uma criança inocente é condenável, mas essas leis existem, como que para nos fazer lembrar que somos um ser falível e, acima de tudo, com ideias próprias, com livre-arbítrio, que acha que pode fazer tudo o que quer (porque não haveria de o poder fazer?) - Para isso foi criado Deus, uma espécie de consciência colectiva omnisciente e omnipotente, que administrava castigos eternos aos prevaricadores, mas tudo mudou quando Deus foi declarado morto: tudo está ao nosso alcance, tudo é permitido. Aquilo que só os esclarecidos Napoleões e Raskolnikovs deste mundo acham poder fazer sem serem objecto de julgamentos morais, está hoje disponível para nós, os comuns-mortais. Mas se até eles se arrependeram, what's to become of this boy? (Nota curiosa: eu coleccionava maços de tabaco vazios quando era criança, carreguem aqui e aqui para ver uns designs muito loucos!)

Livres então de constrangimentos morais sobre o acto de inalar uma substância que nos pode matar (não podem todas?), preocupemo-nos acima de tudo com a moralidade de, no processo, empresas multinacionais estarem a lucrar milhões à custa disso, já para não falar no estado que cobra 70 por cento de impostos sobre o preço final, alertando por um lado para os riscos e malefícios do tabaco, e por outro enchendo os depauperados cofres públicos. Mas a culpa é de todos nós: O estado é hipócrita. Nós somos o estado. Logo, nós somos hipócritas.

Não vou fazer juízos de valor sobre se fumar é bom ou mau. Não há verdades absolutas. Por cada sim há um não. Veja-se o caso do álcool: é considerado por muitos conservadores e fanáticos da bíblia um malefício de dimensões extraordinárias, mas são essas pessoas que falham em reconhecer que na própria bíblia, logo no início dos inícios, pouco depois de o Homem ter sido expulso do Paraíso, o vinho foi inventado para aliviar a tortura do trabalho físico (Génesis 5, 29), servindo entretanto para que as duas filhas de Lot embriagassem o pai, de modo a serem emprenhadas por ele, e assim dar continuidade ao clã (Génesis, 19, 32).

Posso é sugerir que vejam os filmes "Thank You For Smoking" de Jason Reitman, "Smoke" de Wayne Wang e Paul Auster e "Coffee and Cigarettes" de Jim Jarmusch.

Especial atenção à música de abertura do hilariante e descomplexado, por vezes politicamente incorrecto, filme de Jason Reitman, "Smoke! Smoke! Smoke that Cigarette", cantada por Tex Williams:

andorinha

2010-03-09T19:49:00.003Z

hoje ouvi a primeira andorinha do ano. dizem que uma andorinha não faz a primavera, e eu então pergunto, o que faz a primavera? as tulipeiras em flor já estão aí, outras árvores já ostentam flores alvas, mas fixo-me nesta coisa da andorinha... vou ficar atento, eu e o jovem milhafre que ronda por lá, chiando ocasionalmente... talvez esteja à procura de companheira. será isto a primavera a chegar? só ouvi uma andorinha...

"As andorinhas são um grupo de aves passeriformes da família Hirundinidae", diz-nos a wikipédia. o seu nome latino lembra-me qualquer coisa, fui ver a página em francês e deparei-me com as hirondelles:

"Les hirondelles sont des oiseaux migrateurs familiers qui installent leurs nids près des habitations", o que me leva para a minha juventude e os ninhos de andorinhas que costumava ver nos beirais do telhado da minha casa. será que eles ainda estão lá e eu é que deixei de reparar? será que as andorinhas voltam este ano? será que sempre voltaram?

em inglês, andorinha é swallow. havia uma banda na minha infância chamada swallow rage, eram de famalicão e venceram um concurso qualquer a nível nacional muito valorizado nos finais de anos 80, inícios de 90...

também me fazem lembrar Haruki Murakami, as andorinhas, mas não me ocorre de que livro, nem que situação ou passagem...

andorinhas, primavera... associação livre de ideias... talvez esteja a ouvir o tique-taque de um qualquer relógio biológico... fui alertado para isso numa conversa virtual que tive há pouco sobre aquele verso de uma música do Manu Chao, que diz assim:

"Yo ya estoy deseando tener niños, ¿y tú Quique? Oh Yo no"(infinita tristeza, é o nome da música)

frase esta que defini como status, tanto do facebook como do messenger,na semana passada. a conversa foi mais ou menos assim:

ela diz:
que raio quer isso dizer?
lol

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
oi
o q?

ela diz:
a frase
que tens no msn

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
...
que frase?
ah é do manu chao
de uma música
lol
é a primavera, está a dar-me vontade de ter filhos

ela diz:
ahhhh
e está?
lol

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
se calhar...
pode ser inconsciente

ela diz:
ou de praticar?
ahahahahah

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
lol
deve ser mais isso
juntar o útil ao agradável

ela diz:
é útil ter filhos?
hoje sinto me na idade dos porquês

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
é útil, claro!
senão, o que estamos aqui a fazer?
o nosso dever enquanto animais é perpetuar a nossa espécie!
o nosso adn individual, e para isso temos de escolher bem o melhor parceiro para nidificar

ela diz:
que conversa mais BBC
lololol

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
baby
all in all
we are nothing but mamals

ela diz:
mamals

Timmy_L aka Bob Loblaw aka Clay Datsusara diz:
let's do like they do it on discovery channel

(...)

e nem se quer lhe falei nas andorinhas

Annie Hall

2010-02-21T22:46:00.003Z

Ver os clássicos de Woody Allen, sobretudo esta obra-prima, é sempre um delírio de risos e percepção das verdades fundamentais do universo. A Diane Keaton é provavelmente a melhor Woody Girl de todos os tempos.

stop 4 a minute - David Fonseca

2010-02-11T21:05:00.002Z

O nosso velho amigo David já percorreu muitos kilómetros desde aquele ano de 98 que explodiu no sudoeste com os silence 4 a fecharem o festival, e eu a ir para a tenda dormir porque já tinha ganho a noite com os soberbos concertos de Portishead e P.J. Harvey, que vi sozinho no meio de uma multidão extasiante porque os gajos com quem tinha ido (pessoal da Trofa?) estavam aterrados desde muito cedo. De referir que nesse festival actuaram The Cure e Sonic Youth também. Os primeiros não me lembro sequer, os últimos, vi-os sentadinho na poeira nocturna da herdade da Casa Branca, anestesiado com certas coisas que fumava na altura. Hipnótico... Curiosamente lembro-me de coisas tão improváveis como os concertos de Fun' Lovin Criminals (Scooby Snacks estava no auge), Ratos de Porão (eu a fugir do meio daquela multidão de headbangers descontrolados) e Three and a Quarter (banda portuguesa que deve ter desaparecido entretanto). Os Silence 4 fecharam surpreendentemente o festival (nem sequer estavam no cartaz), e eu não quis saber da banda da moda, se bem que meses depois ouvisse o Silence Becomes It no meu walkman (sim, k7 gravada!). Entretanto o Herman José fez a piada Silence Becomes Shit e eu vi a banda em Vila do Conde, no festival da juventude, e o nome Silence 4 começou a ser sinónimo de hype de verão.

O senhor David Fonseca, a menina Sofia Lisboa (aaaúuuuuuu... era o que ela fazia melhor, uivar nos refões, para além de abanar o corpinho para deleite do meu amigo Bruno, que ia para os concertos gritar-lhe que casasse com ele), o "virtuoso" Rui Costa (baixista que se vangloriou em entrevistas de ter entrado para a banda e mudado aquilo tudo para que tivesse sucesso) e o baterista de que ninguém sabia o nome, separaram-se anos depois, após um segundo álbum com um nome qualquer sobre a dor. Para memória futura refira-se que só o Sr. Fonseca singrou em projectos futuros, quer no projecto esporádico Humanos, quer com a sua carreira a solo, donde se destacam orelhudas (no bom sentido) canções hit-single The 80's, Superstars, Kiss Me Oh Kiss Me e agora a interessante Stop 4 A Minute.

Agora, os meus 6 graus de separação em relação a este senhor Fonseca advêm do distante ano de 99, quando me relacionei amorosamente com uma dama leiriense que alegava ver o dito cujo ocasionalmente, chegando mesmo a elogiar nele um qualquer sex-appeal que eu falhava em reconhecer. Ultrapassados os ciúmes, eis que chego a 2010 e sou de novo levado a conexões próximas dos 2 graus de separação em relação ao David, através de uma amiga que é amiga a Rita Lino, a protagonista máxima do novo videoclip do single Stop 4 A Minute. Ora, nunca é demais prestar as devidas homenagens à minha pendeja preferida, a Ana "Alexia" Salgado, que, como toda a gente sabe (ou devia saber), foi a responsável pelo design mais-que-feliz do livro que tem o meu nome na lombada. Podem encontrar todas as hiperligações para as pessoas acima descritas (ou para os seus blogs) à sua esquerda, na secção "Outras leituras mais interessantes do que estas", ou então aqui ou aqui

Favourite Things - The Golden Filter

2010-02-11T19:06:00.001Z

New York, Sydney, Paris, London, New York, Sydney
These are a few of my favourite things
Ice cream, chocolate, coffee, sugar, ice cream, chocolate
These are a few of my favourite things
Candy, lollies, kitties, bunnies, knee highs, stockings
These are a few of my favourite things
Vintage, dresses, vodka, whiskey, kitty, bunny,
Paris, London, sweet girls, cute boys, vodka, whiskey, cameras, pictures
These are a few of my favourite things
These are a few of my favourite things
These are a few of my favourite things
Vintage, dresses, vodka, whiskey, cameras, London
These are a few of my favourite things

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Clay says: a few of MY favourite things as well... except for the cute boys (they can be ugly ahah!)

Song For Clay (Disappear Here) - Bloc Party

2010-02-10T20:31:00.001Z

I am trying to be heroic
In an age of modernity
I am trying to be heroic
As all around me history sinks
So I enjoy and I devour
Flesh and wine and luxury
But in my heart I am lukewarm
Nothing ever really touches me

At the Trois Garcons, we meet at precisely 9 o clock
I order the foie gras and I eat it with complete disdain
Bubbles rise in champagne flutes, but when we kiss I feel nothing
Feasting on sleeping pills and Marlboro reds
Self-pity won’t save you

Oh how our parents suffered for nothing
Live the dream like the 80's never happened
People are afraid to merge on the freeway
Disappear here

We stroll past the queue, into the magazine launch party
I am handed a pill and I swallow it with complete disdain
Kick drum pounds off beat high hats remember to look bored
We suck each other's faces and make sure we are noticed
The cocaine won't save you

East London is a vampire it sucks the joy right out of me
How we long for corruption in these golden years.

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Clays says: thanx

Sonhando o que te Contarei mais Tarde

2010-02-03T23:17:00.001Z

comprar aqui já!

Sonhando o que te Contarei mais Tarde de Hélio Teixeira, é uma deliciosa colectânea de 16 contos, que prometem surpreender o leitor, quer pela sua originalidade, quer mesmo por alguns dos seus finais desconcertantes. Os contos presentes são:

O Anjo Azul; Estocolmo; Ossos do Ofício; Na Cidade; E foi assim que me tornei um prostituto masculino; A Noiva Esquecida; Desmarx; No Sonho; O Telefonema; Da Primavera e do Outono; Sinestesia; A Soberba ; O Canto da Sereia; Tínhamos ambos 19 anos e sonhávamos o futuro como se faltassem eternidades; Pássaro Enjaulado.

E... (ao vivo no Pegadas no Tecto, aí por 06, com Phil no cavaquinho de uma corda)

2010-01-25T11:28:00.001Z

E,
Uma operação simples correu mal,
E,
Uma simples relação deixou marcas,
E,
O bolor que ficou não saiu
E,
Grandes razões, pequenas ilusões,
E,

Lucrei nada Lucrécia. Modificaste minha inércia.
E,
Fiquei parvo Maria Antónia. Fugiste para a Babilónia.
E,
Gostei tanto Dona Augusta. Amar assim custa.
E,
Chovi sapos chinesinha. Pensei que eras minha.
E,
Reviraste a tripa Ana Rita. Dantes eras tão bonita.
E,
Cagaste notas Joana Carlota. Enquanto vendias peixe na lota.
E,
Snifaste suor meu amor. Querida Linda, minha flor.
E,
Leste-me um livro Lucy Liu. Abriste-me os olhos e o teu cu.
E,
Derramaste meu sémen Dulce Sónia E eu combatia uma insónia.
E,
Combateste o mal por Portugal. Joana de Arcos mulher fatal.
E,
Helena a Santa, abocanhaste tudo. (Senti-me tão sortudo)
E,
Tiraste-me a roupa Maria João. Entre teu corpo e o chão.
E,
Deste-me estrelas Ana Daniela. Mas a vagina nem vê-la.
E,
Tiraste-me do sério Maria Valério. O teu corpo é um mistério.
E,
Lambeste os lábios Rute Fabiana. A tua libido é desumana.
E,
Mijaste nas calças Elisabete. E ali ao lado uma retrete.
E,
Rapaste os pelos Miquelina. É próprio de puta fina.
E,
Gritaste alto Maria de Jesus. Já não queres dar à luz.
E,
Eras insubmissa Maria Alice. Não fizeste o que eu disse.
E,
Choraste louca Maria Tarouca. Tua voz soava a rouca.
E,
Chupaste-me o dedo do pé. Não tinhas medo Maria da Fé.
E,
Amavas amigas Felismina. Teu cabelo é uma crina.
E,
Eras feia Filomena Andreia. Tinhas um corpo de baleia.
E, Curvaste o corpo em submissão (o sexo era a tua razão).

Avatar (25 razões para ficar em casa a ver a novela)

2010-01-23T16:37:00.000Z

Não vi o filme, confesso, mas sinto no ar aquela euforia desproporcionada e contagiosa que, como uma gripe A, vai fazendo tombar as opiniões voláteis dos pseudo-cinéfilos-mais-acéfalos-do-que-outra-coisa em direcção à aclamação universal típica de um Titanic. Toda a gente sabe que o Titanic foi o maior mastodonte de sempre, tanto dos mares como das telas, embora o primeiro tenha tido resultados desastrosos. O segundo foi imensamente concorrido, mas eu boicotei-o como sempre se deve fazer em relação às unanimidades. Não as pode haver. I don't want to belong to any club that will accept me as a member, Groucho Marx disse, e eu sempre tentei reger a minha vida segundo este lema, excepto no caso do Clube dos Poetas Mortos, que eu ainda assim acabei por renegar depois de ter visto o filme e perceber que não era sobre poetas suicidas. Mas quando o Titanic saiu, eu dizia, toda a minha turma faltou às aulas para ir assistir a uma matiné, todavia eu mantive-me estoicamente à parte (também boicotei a Expo 98 por essa altura). Razões para tais posicionamentos? Tenho as ilógico-sentimentais, na linha da citação marxiana supra-plasmada, e as lógicas, que por muito pequenas que sejam, adquirem uma dimensão titânica na presença de biliões de ovelhas seguidoras. Ir ver um filme apenas por ser a maior produção de sempre não me parece uma explicação lógica para se gastar dinheiro num bilhete de cinema. As pessoas, na pequenez dos seus cérebros, são atraídas pela grandeza, portanto um pouco de publicidade prepotente e magnânima é bem capaz de atrair a maioria, e toda a gente sabe como é bom fazer parte da maioria! Se os outros gostam, então eu também gostarei, certo? Errado... Visionei o Titanic, anos depois, na televisão, num daqueles domingos à tarde, e nada mais se me apraz a dizer senão que é uma película como as outras, uma historiazinha de amor proibido, para apelar ao coração feminino, e muita sumptuosidade e destruição, para apelar ao espírito animalesco do homem. Claro que se gastaram milhões de milhões de dólares, como nunca antes, mas será que vale a pena fazer isso quando tantas crianças morrem de fome no mundo inteiro? Onde está a nossa consciência? Atrás da nossa necessidade de entretenimento, suponho.

Como o Titanic, o Avatar é publicitado à partida como a produção mais dispendiosa de sempre, o que me fez desde logo desconfiar. E tem o mesmo nome à frente do projecto, James Cameron, double suspicious! Mas tudo isso poderia ser amenizado, de forma a levarem-me a ver tão extraordinário e por vezes inadjectivável filme, se não continuassem a anunciar recorrentemente: "Avatar, o novo filme de James Cameron, o mesmo realizador de Titanic!" Por amor de Deus, o homem fez coisas mais interessantes e apelativas, pelo menos à minha geração, nomeadamente o Alien original, os dois primeiros Extreminadores Implacáveis, e até foi o responsável pelo script do melhor Rambo de sempre, que é o II. Não falo do Abismo, porque isso foi o princípio do fim, ou seja, quando ele começou a querer fazer filmes megalómanos no fundo do mar. Daí ao Titanic foi um passo. Acho que, na verdade, James Cameron sempre quis ser mergulhador, e os filmes vêm por acréscimo, como se a única forma que ele tivesse encontrado para submergir aos mais interessantes pontos sub-aquáticos, e dispor dos melhores submarinos e restante apparatus, fosse fazer filmes sobre isso. O resto foi a máquina de Hollywood a trabalhar, e essa ninguém a pára quando há potencial de blockbuster. Em Avatar não vamos ao fundo do mar, pelo contrário, somos levados a um planeta distante, onde um romance entre um humano e uma extraterrestre acontece em condições adversas, i.e., Alien meets Titanic...

Mas esperem! Há mais a adicionar a este argumento de falta de originalidade do argumento. Lembram-se da Pocahontas? Agora experimentem substituir o guerreiro terrestre (desculpem, mas não sei os nomes deles, nem me dou ao trabalho de ir à wikipédia descobrir), pelo explorador John Smith, a alien giraça pela Pocahontas, que lhe ensina a respeitar a natureza do seu território, e verão que também há um chefe indígena em versão pai-tirano que quer obrigar a casar a sua filha com um bravo guerreiro local. Claro que a "princesinha" e o explorador (que é o verdadeiro alien, neste caso) se apaixonam, apesar de estarem em lados opostos de uma guerra (Romeu & Julieta?) e tudo parece bater certo até final em termos de avanço narrativo (ver mais em http://www.brainstorm9.com.br/wp-content/uploads/2010/01/avatar-pocahontas.gif )

Ah, outra coisa, parece que o filme tem avanços tecnológicos tão fantásticos em termos de tecnologia 3D (o nome oficial do filme é, pasme-se, Avatar: An IMAX 3D Experience!) que li no status do facebook de uma alma menos afortunada quando distribuiram a inteligência algo deste tipo: Wow! Espectacular! Acabei de ver o Avatar no IMAX! a vida real devia ser em 3D!

Mais uma vez, o facto de o filme (er, ou devo dizer "a experiência IMAX") ser em 3D não devia ser argumento suficiente para gastar 15 euros em bilhete, óculos e balde de pipocas XXXXXL que nunca vamos acabar de comer. Faz mal à saúde, já ouvi dizer, e não me refiro às pipocas somente. Por alguma razão que me escapa, os filmes 3D estão a ser classificados para M/18, independentemente do conteúdo. Se eu fosse um adolescente, a coisa que eu mais quereria fazer neste momento era ver a porcaria do Avatar! Mas como não sou, infelizmente, recomendo, na mesma linha temática, o Planeta 51. Gargalhadas garantidas e extraterrestres femininas sexualmente desejáveis (ou não tivesse a Jessica Biel como protagonista vocal).

Avatar: uma experiência de marketing cujos efeitos nefastos incluem a delapidação das poucas economias de um mundo em recessão e a profusão de posts internéticos dignos de 15 minutos de fama no failbook.com!

Youth In Revolt

2010-01-15T02:35:00.001Z

David Bowie's Rebel Rebel meets Fight Club's Tyler Durden

O DOMADOR DE BANANAS

2010-01-09T20:07:00.001Z

Jimmy cresceu numa quinta isolada no sul do Tenessee. Filho de um professor de Literatura Inglesa convertido à Cientologia e agricultor por escolha própria e de uma ex-Miss Arizona, Jimmy desde cedo aprendeu a conviver com fruta exótica. Aos 10 anos já dominava 3 mangas num delírio malabarista que atraía os vizinhos rednecks nas noites de barbecue de verão. As bananas já as conhecia havia muito mais tempo, porém tinha sido incapaz de sacar qualquer truque com elas até à idade de 14 anos.

Foi no seu décimo-quarto aniversário que Jimmy recebeu, como presente de um tio de Memphis, um chicote de rabo de touro. A estupefacção do jovem Jimmy foi total. Passou uma tarde inteira com o chicote a seus pés. Não fazia ideia de como o utilizar. Seu pai e sua mãe davam-lhe palpites. Tinham ideias divergentes, no entanto. A mãe, Norma, dizia-lhe que usasse o chicote nos animais, um dia poderia ser domador de galinhas ou de perus! Já o pai aconselhava Jimmy a esquecer o chicote para sempre. “Escuta antes a voz ancestral dentro de ti e segue o caminho da vida astral. Um dia a grande nave chegará”, dizia-lhe o pai, Job, enquanto segurava os suspensórios com uma mão e com a outra cofiava a barba, olhando o céu com olhos rebrilhantes.

Jimmy optou por fazer o que sabia fazer. Artifícios com frutas. Exóticas. Aproveitou uns caroços de ameixa para treinar. Atirava-os ao ar e tentava acertar-lhes com o chicote. Raramente acertava. Desiludido, Jimmy não desistiu. De seguida tentou atar um maracujá à ponta do chicote e atirá-lo contra o chão. Apesar de ser um espectáculo magnífico, a limpeza do chão era uma tarefa ingrata.

Até que, por ironia do destino, viu 2 bananas pousadas na mesa da cozinha. As bananas eram a sua némesis de sempre. Atemorizava-se perante elas. Julgavam os pais que seria fruto, esse temor, de um trauma de infância: aos 2 anos Jimmy comera uma banana com casca. As dores intestinais, que tivera de noite, por certo, teriam sido extraordinariamente difíceis de suportar. Daí o trauma.

Jimmy pegou no chicote, e, à distância, atirou a ponta contra as bananas. Esticou-o de imediato e viu um dos frutos amarelados levantar-se da mesa. Conseguira enroscar o chicote numa banana! Tentou de novo e apanhou a outra também. Foi assim que Jimmy se transformou para sempre no melhor domador de bananas do mundo. A partir daí sucederam-se os truques com chicote e bananas. Atirava uma ao ar e com o chicote cortava-a em três. Atirava outra e conseguia descascá-la em pleno voo. Com o chicote fazia dançar 5 bananas no chão ao mesmo tempo. Jimmy, o domador de bananas, venceu os seus medos e tornou-se um herói de televisão nacional.

comprem! comprem! comprem!

2010-01-06T20:39:00.001Z

comprem!

http://www.hmeditora.com/loja.html?page=shop.product_details&flypage=flypage.tpl&product_id=881&category_id=431

O ano de 2009 em perspectiva: o melhor de...

2009-12-28T21:28:00.002Z

os filmes do ano:

500 days of summer (c/joseph gordon-levitt e zooey deschanel)
year one (c/jack black e michael cera)
bruno (C/sascha baron cohen)
district 9 (produzido por peter jackson)
funny people (de judd apatow, c/adam sandler e seth rogen)
i love you man (c/paul rudd e jason segel)
observe and report (c/seth rogen e ray liotta)
paul blart: mall cop (c/kevin james)
taking woodstock (de ang lee c/demetri martin, eugene levy, emile hirsch, liev schreiber e mamie gummer)
up (pixar)
whatever works (de woody allen c/larry david)

os discos do ano:

it's not me, it's you (lilly allen)
invaders must die (the prodigy)
it's blitz (yeah yeah yeah's)
humbug (arctic monkeys)
them crooked vultures (therm crooked vultures)
la roux (la roux)

programas de tv do ano, nos canais nacionais:

30rock (primeira season, rtp2)
mad men (sextas à noite rtp2)
5 para a meia noite (rtp2)
dexter (season 3, mais uma vez rtp2)
the shield (última season, tvi)
Californication (segundas à noite, rtp2)
Weeds (segundas à noite, rtp2)
arrested development (quando calhava, tvi)
heroes (tvi)
bones (rtp2)
my name is earl (rtp2)
the big bang theory (rtp2)
NCIS (seasons antigas na tvi, novas na sic)
the simpsons (4ever!, rtp2)
chuck (rtp2)

os sítios do ano:

madrid (espanha)
armazém do chã (porto)
adega do povo (antas)
casa do alentejo (lisboa)
77 (porto)
o terraço (lisboa)
contagiarte (porto)
tokyo (lisboa)
praia do zavial (algarve)
alfama (lsboa)
rua do breyner e rua miguel bombarda (porto)

os sites do ano:

www.piratebay.org
www.facebook.com
www.zerozero.pt
www.imdb.com
www.btjunkie.org
www.bookmooch.com

etc...

o melhor de 2009 foram mesmo as pessoas que me fizeram sorrir. eu sei que isto parece muuuuiiiitooo lamechas, mas é verdade, e, felizmente, foram muitas as pessoas que me trataram bem e receberam troco na mesma moeda. obrigado! vocês sabem quem são!

quase nas livrarias!

2009-12-23T22:48:00.001Z

a colectânea de contos "sonhando o que te contarei mais tarde" está brevemente nas livrarias leitura. também me podem pedir directamente (15 euros)! obrigado!

Curiosidades do dia

2009-12-17T20:59:00.001Z

Um filme para ver: No sítio das coisas selvagens, com assinatura de Spike Jonze (não vi, mas tenho a certeza que não me vai desiludir)

Um frase do dia, ou isso: Não minto a ninguém, apenas à minha mulher, com assinatura de Jaime Pacheco (não discordo, eu faria o mesmo se fosse casado)

Situação estranha:

Eu (para um barbudo obeso que ouvia o relato na rádio): quem está a jogar?
O Barbudo Obeso (com uma voz rouca e lenta cmo um caracol): O Sporting contra a Alemanha...
Eu: E quanto está?
O Barbudo (aparentemente desiludido): a Alemanha ganha um zero...

Fiquei a fantasiar com o Sporting a jogar contra a selecção da Alemanha... Obviamente era apenas o Hertha, mas mesmo assim... A Alemanha!

sonhando o que te contarei mais tarde

2009-12-15T21:26:00.001Z

estimativas apontam para dia 23! a data em que o livro estará pronto... já sabem em que gastar uma ínfima parte do subsídio de natal :)

sonhando o que te contarei mais tarde

2009-12-08T23:26:00.001Z

segundo a prezada HM Editora, o livro está "brevemente disponível"~:

SONHANDO O QUE TE CONTAREI MAIS TARDE

(brevemente disponível)

Sonhando o que te Contarei mais Tarde de Hélio Teixeira, é uma deliciosa colectânea de 16 contos, que prometem surpreender o leitor, quer pela sua originalidade, quer mesmo por alguns dos seus finais desconcertantes. Os contos presentes são:

O Anjo Azul; Estocolmo; Ossos do Ofício; Na Cidade; E foi assim que me tornei um prostituto masculino; A Noiva Esquecida; Desmarx; No Sonho; O Telefonema; Da Primavera e do Outono; Sinestesia; A Soberba ; O Canto da Sereia; Tínhamos ambos 19 anos e sonhávamos o futuro como se faltassem eternidades; Pássaro Enjaulado.

(ver em: http://www.hmeditora.com/)

Ossos do Ofício - excerto

2009-12-03T01:02:00.001Z

A rua estava apinhada, como de costume, e a tarefa de a atravessar parecia uma missão impossível. Senti os ossos ranger quando media a distância para a passadeira: 20 metros (no mínimo). Teria que atravessar fora dela, 2 faixas de rodagem, num só sentido. Esperei uns bons 9 minutos até detectar um espaço entre os carros que passavam e aqueles que pararam na passadeira. Felizmente um grupo de turistas japoneses decidira atravessar a rua em cadência lenta. Era a minha grande oportunidade. Quem me visse pensaria tratar-se de um paralítico. Se estendesse a mão e murmurasse umas palavras de súplica, era bem capaz de receber uma moeda de um transeunte mais distraído, que não reparasse no fato e gravata!

Google Street View 2

2009-11-28T14:49:00.001Z

Google Street View

2009-11-28T14:44:00.001Z

Ontem fui atraído cosmicamente para esta aplicação da internet, não sabendo bem porquê. Logo descobri quando decidi ver uma rua do Porto, fiz click lá para os lados da cedofeita, que é uma zona gira e na moda, e não é que calho na rua do Breiner? Logo na rua do Breiner, onde morou a... olha, não é ela ali à frente, faço zoom... é éla!
Aqui está aprova do crime:

As Horas em que Fugi do Sanatório Escrevi-as num Bloco de Notas Roubado

2009-11-27T14:31:00.001Z

eu por mim
ficava eternamente
neste limbo
de emoções fortes
e suaves como
uma pluma.
deixava-me
derreter
com os olhos
de quem passa.

já agora
reservava
um lugar no céu
para descansar
a minha cabeça
dormente.
o mundo assim
o quer,
que eu adormeça
enquanto tudo
se processa...

Sonhando o que te Contarei mais Tarde - primeiros rumores

2009-11-16T10:32:00.001Z

Ainda não há datas, ainda não vi o objecto em si, ainda não está pronto o design gráfico... mas raios, já me cheira a qualquer coisa. 16 contos por 16 euros... Um longo caminho desde 1996, quando vendi ao meus colegas de turma 3 folhas A4 dobradas, perfazendo 10 páginas, por 100 escudos, contendo uma coisa chamada Short-Stories (Black Cat Editions), escrita em inglês, sem saber bem o que estava a fazer.

Para já, quero agradecer imensamente à Ana "Alexia" Salgado, pelo empenho e pelo bom-gosto! Obrigado!

Thor-rei-dos-Deuses-do-meu-imaginário

2009-11-16T10:22:00.001Z

I

Era uma vez Thor.
Thor criou o mundo à imagem do inferno.
Em 7 dias formou os mares, o firmamento e a Lua.
Criou também os pássaros-verdes-de-bico-amarelo.
Fez a escuridão brilhar com um sol azul.
Imitou o chamamento dos cães-púrpura-baixo.
Um rato saiu do azoto-inglório.
vermelho-branco às listas transmutado em luz-forte-600 imensamente 7.
Não mais foi lembrado como o tom que se cheirou perto da tristeza síncope obscura.
A Rua Imediatamente superior era ínfima televisão em directo retornável de valor Benjamin água-pé.
Maníaco-depressivo viu o céu pensado doutor ferramenta marquilla janela 38 inexperiente strap psicológico é decapitado sem cabeça nem parte de cima de algo.
Roda queima o luz rotativa entra ignora sai esquece 3 rosa-claro encostada ao inconformismo-latente da Suécia.
Antes espirituoso qual in pessoa sem fim fez melhor em activar o pau na engrenagem do extra episódio sepultura macaco ilha chave disco orgulho dor bem limpo sol pontapés amor verão carro cabeça abre rápido clássico olha...

II

Supôs um bom homem ser o dia ideal e a noite o mau.
Hoje não sabe a mulher desejosa descendente da mãe duplamente simples.
O rodopio de camisas era tão rápido que os dias passavam pelo transeunte imóvel olhando para o castelo em cores decadentemente alterando-se em gradação não crescente mas especialmente para ti.

A publicidade ao facto foi tanta que sempre que alguém caía, uma árvore futura era plantada por gente vinda de sítios remotos como Paris ou Swazilândia incrivelmente interessante aos olhos de uma rapariguinha impotente perante o verde-mau assustador da noite de outro planeta para onde fora transportada.

III

O sofá azul parecia-me extremamente excitante naquela manhã.
Assim decidi retirar o abat-jour de cima da estante dos livros mexicanos.
Mais espaço sobraria para os divagadores fluírem os seus pensamentos líquidos anti-morte horrenda nuns papéis que estavam mesmo aqui pousados ainda ontem!
Onde os puseste minha puta!
Nem assim o cenário me pareceu válido às 4 da tarde olhando o nascer do sol do ano passado com uns olhos azuis e lábios vermelho-desejável, que lindo...
O toque sensível nos cabelos longos parecia interminável, se bem que ao mesmo tempo me apetecesse apenas uma bebida fresca, talvez uma cerveja importada directamente de Chicago/Detroit com a barra bem acentuada.
Uns petiscos chineses iam a condizer também com aquele suave perfume a belo-dejá-vu.

IV

― Deve indicar o atalho para a morte?
― Sim, talvez quanto mais tarde pior...
― Mas não será um infinito?
― Como...!?
― Não sei... não será... um infinito-fundo?
― Não será isso o principal problema, mas, de facto, foi bem visto.
― Claro que foi!
― Ora, não foi nada...
― Pois não, tem razão doutor.
― ... “que é capaz de tratar a Catherine melhor que o mundo o tratou a si”...
― Onde quer chegar?
― Estava só a referir que se as lágrimas caírem por amor são apenas condições para uma vida livre de desilusões... ou qualquer coisa assim.
― ...
― ...
― Não se preocupe.
― Exceder-me-ei se disser que o amo, Frank!?
― Hein?...

500 days of summer

2009-11-09T15:19:00.001Z

há 500 razões para ver este filme...
vou deixar-vos aqui apenas 5 para não ser muito chato:
a) aquele toque cinematográfico de cinema europeu, que nos faz lembrar, por exemplo, O Fabuloso Destino de Amélie.
b) é uma estória triste que nos faz rir amiúde, tanto nos pormenores como na mensagem
c) a típica situação Boy Meets Girl nem sempre acaba bem, e isso é bem explícito desde o início, bem ao jeito de Vonnegut.
d) Zooey Deschanel, a actriz com os olhos mais perfeitos de Hollywood, desde que a vi pela primeira vez em Yes Man, e que, casualmente, é irmã de Emily Deschanel, mais conhecida por Temperance "Bones".
e) Joseph Gordon-Levitt, o puto do Terceiro Calhau a Contar do Sol, que cresceu e se tornou num homenzinho, mas não perdeu a piada e até faz filmes com o Mickey Rourke (não me lembro do nome do filme agora, mas tenho-o por aí...)

Não Aconteceu (a sorte)

2009-10-28T16:53:00.001Z

E fui atingido por um carro
em andamento.
Fiquei dorido,
caí forte contra um
chão de alcatrão e cimento,
e uma rapariga tentou beijar-me
na boca,
e eu gostei,
tanto que quando pude
apalpei-lhe as mamas,
na lama
que se formava
à chuva da noite
na nossa casa de férias.
Foi lá que conheci
a minha empregada predilecta.
Levava-me comida à cama,
quando eu adormecia
ao som de grilos
lá fora.
Cheirava a relva cortada
quando ela me apareceu
pela primeira vez,
e me deu um comprimido
proibido.
E eu pensei que a amava,
porque ela me amava
todas as noites.
Fui enganado,
como todos os outros.
Sentei-me na cadeira,
na sala de espera,
no hospital,
no fundo da noite
onde me destruiu
a droga
(A Droga! – disse ela alto),
Veio a enfermeira
com um comprimido,
azul.
― como se chama?
perguntei-lhe
(à enfermeira)
― Eu ou o comprimido?
disse ela.
Lembrei-me da minha ama
quando eu tinha dois anos
e estava nu
contra o chão frio
da tijoleira.
Do outro lado da porta
o meu pai tossia,
e a minha ama
castigava-me
na barriguinha.
Não devia ter 3 anos,
e segurava na mão
a mangueira
de lavar o pátio, o lá de trás.
E o jardineiro
mostrou-me
como segurá-la.
A filha dele
não dizia nada,
era muda como uma porta
fechada.
Falava-me com as mãos.
Excitava-me com os pés.
Eu não a percebia,
mas gostava,
e,
ao fim do dia,
era nela que pensava.
Era dura,
a vida naquela altura,
nos Invernos
brincávamos aos tropas,
e rastejávamos na lama.
Eu, o comandante António,
e o cabo Custódio.
Eles queixavam-se
da falsidade
das armas.
E eu dizia que:
― São apenas pormenores
(técnicos)
Mas não o sabia dizer,
tinha 7 anos
e era ignorante
como os outros.
Aos 9 anos
conheci a subtileza
da mesa
de operações.
Correu bem
disse o doutor
após 2 anos
na ala pediátrica
do hospital.
Foi teimoso em me salvar,
eu tinha a cara desfeita
dos estilhaços
das granadas
das guerras
de imitação
da bouça
da minha tia.
Eu, o comandante Simões
e o praça José.
Confiava neles,
mas apontaram-me uma arma
e deram-me um pontapé
no meio
do mato.
Estava escondido
do inimigo
imaginário.
Chegou a Março
e decidi sair
de casa.
Eram 3 meses
fechado.
A minha cara
tinha estado sarapintada.
Pensei que era varicela
mas a enfermeira Daniela
disse que não era nada.
Caí na bicicleta,
quem sabe nunca esquece,
mas eu esqueci.
No primeiro buraco
que encontrei,
caí.
Dava o Benfica-Porto
na televisão
e eu tinha ficado
num buraco
no meio do chão.
A ambulância veio
atrasada,
eu…
eu fiquei com marcas
permanentes.
Pensei que partira
o nariz,
mas foram só 2 dentes.
No hospital
perguntaram-me se morrer,
se morrer…
Eu não quis ouvir o resto.
Afectava-me.
Afecta-me!
Essa morte,
de que tanto falam.
Fiquei grávido
de ideias
de morte,
e suicídio
que planeei
todas as dores
que tive na vida,
só para me preparar.
Contudo
o medo ficou para sempre.
De carros
a levar-me no ar,
de raparigas
que há para casar,
de golos
que há para marcar.
Preferi
o sossego
do sofá,
ao domingo de tarde,
quando as famílias
não saem de casa,
e não se chateiam
umas com as outras.
Os passos que
dou,
sem segurança,
são as estreias
dos meus piores receios
de criança.
Regresso aos anseios,
àqueles que não sabia
ter,
como uma música
que volta ao refrão
só que não o tem.
É um buraco
em branco
que preenchemos
com as memórias
que não existem.
Tortas,
difusas,
factuais,
grandes,
diferentes do bonito…
Em simultâneo,
tinha 13 anos,
e cansei-me.
Na casa de férias,
junto ao mar.
Gaivotas arfavam
de prazer,
e o meu coração tremia
quando olhei pela janela
aberta.
Penetração?
Está aberta?
perguntei-lhe,
e ela disse que era
para entrar ar.
Fechei as cortinas
pelo menos.
Se me iam ver,
seriam sombras apenas.
subi o nível
da conversa
e disse ao terapeuta
que só aos 16
enfrentei
aquilo que hoje esqueci.
O meu motivo de estar aqui.
Aquilo que já não sei.
Foi culpa de meu pai,
disse-te,
mãe,
desligámo-nos,
desde pequenos.
Naquele dia
no shopping,
em que nos proibiram
a entrada.
Parecia
que já estava a ver,
quando ele me segurou
pelos colarinhos
e disse que eu
não percebi nada.
Será isso doutor?
O que quer ouvir
da minha boca?
No hospital
psiquiátrico
disfarçado
de escritório
de advogado.
O ladrão assaltou-me,
como disse à polícia,
pelas 17 horas
e 59 minutos.
Tínhamos planeado para as 6,
mas ele adiantou-se
e,
no entretanto,
vieram os vizinhos,
queixaram-se
e dispararam.
Um chumbo pequeninho
infiltrou-se
nas minhas pernas
de cobra selvagem.
Espremi sumo
de um limão
e apliquei faca fria
contra a ferida
que ficava feia
a cada minuto.
Peguei na sachola
e fiz de bengala
e dei à sola
devagar devagarinho.
A enfermeira
veio ladeira
e despachou-me
com dois abraços.
Senti-me trigémeos
tamanhos carinhos
me foram dados.
Não a conhecia
e já a desejava,
mas foi do comprimido
azul,
segundo me disseram
passado um bocado.
A terceira vez
não a posso contar,
porque foi com a minha prima,
mais velha,
e mais três amigas,
todas vizinhas,
uma morena
e duas loirinhas.
Foi uma festa de pijamas,
principalmente no meu.
Vi-me aflito
só para aguentar
o ritmo rápido
da corrida
à frente dos pais delas.
Mas a minha prima
nunca disse nada
e ninguém descobriu
que…
eu e ela…
vocês sabem
truca…
coisa e tal…
e marmelada.
Mais as vizinhas dela,
ao pôr do sol,
naquela mansão improvisada,
de fetos e folhas
no meio da bouça
de afectos e coisas
que não posso dizer.
A minha namorada
é que não descobriu.
Se descobrisse,
merda engolisse,
ou ficasse calada.
Com ela tentava
e não tinha nada.
Entretanto crescemos
e a vida,
como a julgávamos,
desapareceu
mesmo diante de nós.
Uma velhinha
disse-me um dia,
que da boa vida
só cheiramos um pouco.
Não sei se falava
de coca ou MD
ou do cheiro da massa
quando é ganha
sem fazer muito por isso.
Sei que não falava
do cheiro nojento
abjecto e dilacerante
de um hospital
à hora de ponta
de um acidente.
Que tive.
Marcou-me.
O braço.
Direito.
Abre e fecha a mão.
É o que estou a fazer.
Abre fecha abre fecha,
doutor, de que vale
se não tenho nada
a que me agarrar,
quando vier o carro
contra mim.
E ele disse
tiveste sorte.
Não é hoje ainda
que vais receber
o beijo
da morte.

Shangri-La Random Generator

2009-10-23T21:14:00.001+01:00

On my way to Shangri-La, stumbled on The Internet Random Generators. i.e.= na tentativa de me ausentar da necessidade inescapável de ter sentimentos em relação a produção artistica, ou por outro lado, deixar de lado as inconscientes influencias do meu id na escolha de temas e nomes para contos e personagens, descobri algo que deve existir na internet há muito tempo, embora passe ao lado de muito boa gente, e sem escandalo nenhum, já agora. Falo da aleatoriedade: principalmente disponiveis em lingua inglesa, dezenas de Names Random Generators, Tittles Random Generators, Movie Plots Random Generators, Numbers Random Generators, Lists Random Generators... you name it, é só googlar.

Decidi fazer um exercício. Gero aleatoreamente um título e tento fazer uma sinopse de um conto possível. Aqui vai. (os títulos serão em inglês, para manter a originalidade do Random Generator) :

Final Voyages: um historiador desacreditado enceta uma serie de tentativas de chegar ao Shangri-La, apenas para morrer quando finalmente descobre o mítico paraíso, ficando assim incapacitado de mostrar o caminho aos seus colegas incréus.

The Austro-Hungarian Duke's Feminist Bride: Franz Ferdinand inicia um périplo pelo seu império, tentando encontrar a virgem adolescente a quem o sapato de cristal servirá. Finalmente encontra uma jovem sérvia, pela qual se apaixona e pede em casamento. Contudo, esta sérvia, de nome Radmila, é na verdade uma lésbica e acérrima feminista, que aceita o noivado para agradar aos seus pais, Bratislav e Valerija, burgueses enterrados em dívidas. A trama é resolvida pela amante de Radmila, Biljana, que se disfarça de homem e dispara sobre o Arqui-duque em plena rua.

Mais nos próximos posts...

Jay McInerney - The Good Life

2009-09-17T08:37:00.002+01:00

Na ressaca de The Good Life, tenho de fazer um post mais abrangente, não só conectando este romance a Brightness Falls, mas falando também um pouco da obra notável deste senhor-ficção, que veio dos anos 80 (brat pack) para se tornar um caso sério de.... seriedade literária.

Do princípio: lançado na estratosfera pelo revolucionário Bright Lights, Big City, notável pela sua narrativa na segunda pessoa e abordagem directa e sem preconceitos ao sub-mundo nova-iorquino frequentado por uma certa classe yuppie cocainómana (adaptação ao cinema em 88 com desempenhos inesquecíveis de Michael J. Fox e Kiefer Sutherland), McInerney lançou depois uma série de romances que podemos dizer que se podem separar em classes distintas, apesar de terem quase sempre o background da Big Apple.

Assim, enquanto obras como The Story of My Life ou Model Behaviour estão na linha de Bright Lights, Big City, percorrendo ambientes mais boémios, pululantes de modelos agarradas e relações fugazes, uma outra estirpe de literatura mais canónica pode ser lida em Brightness Falls, The Last of The Savages ou The Good Life. Estes últimos romances abordam um outro tipo de ambiência, mais maduro, com personagens já na meia-idade, não poucas vezes recordando um passado complexo e típico das primeiras obras de McInerney, e geralmente vivendo situações de uma extrema seriedade, em contraste com os temas mais acessíveis e youth-friendly dos primeiros livros. Também em termos de prosa podemos dizer que há um contraponto entre a literatura mais directa em livros como Model Behaviour e a complexidade frásica de Brightness Falls, por exemplo. (Não é por acaso que pessoas como a Gaby e a Ana receberam bem as minhas propostas de leitura de A História da Minha Vida, As Mil Luzes da Cidade e Modelos).

Se The Story of My Life é modelos, cocaína e corridas de cavalos, e Model Behaviour é, mais uma vez, modelos, traição e media, The Last of The Savages é uma complexa abordagem aos tabus da américa sulista, envolvendo um triangulo amoroso improvável, amores inter-raciais, homossexualidade in-the-closet, a devassidão da cena musical dos anos 70, e o contraste entre o mundo Dixie e o dos prep schools e colleges de New England. Já Brightness Falls e The Good Life têm a característica de abordarem a evolução de um casal (Russel e Corrine Calloway), no primeiro livro vivendo o boom financeiro dos anos 80, apenas para descobrir a ilusão de um mundo capitalista que te alicia com o prospecto de uma vida luxuosa e te cospe logo de seguida quando tu falhas em conseguir acompanhar o bluff da cena toda.

No segundo livro, The Good Life, que acabei de ler recentemente, Russel e Corrine já têm filhos e, logo, um modo de vida completamente diferente, que é posto em causa aquando da queda das torres gémeas. Também o seu amor duradouro é posto em causa, com a entrada de uma personagem vinda directamente de Wall-Street, Luke McGavock. Casado com uma socialite de Nova Yorque, Luke envolve-se com Corrine e os dois vivem um romance tórrido na sombra dos trabalhos de resgate do Ground Zero. O abalo que os a queda das torres provocou nas suas vidas talvez seja o facto responsável pelo abalo nas institiuções familiares dos dois apaixonados, ou será que os seus casamentos se revelam finalmente a fachada que sempre foram, existindo apenas em benefício dos filhos, e o que existe entre Luke e Corrine é mesmo o amor entre duas almas gémeas? Descubra tudo em The Good Life.

Television

2009-09-07T00:55:00.001+01:00

Há uma banda chamada Television, erroneamente (ou não) associada aos inícios do movimento punk na América (EUA), bandaesta responsável por uma obra-prima da cultura pop alternativa/obscura do século vinte: uma longa música que transborda de maneirismos deliciosamente barrocos chamada Marquee Moon, que tem tanto de punk como qualquer música dos Doors.

Longas músicas que não devemos menosprezar: This is Hardcore (Pulp) e The Sky Was Pink (Nathan Fake).

Mas quando intitulei este post de Television, queria ater-me ao objecto em si e a programas que transmite, que são, na verdade, o mais importante. Por si só, uma televisão-objecto só é interessante (desligada) naquele caso da JVC Videosphere, sendo que as imagens que constantemente são recebidas pelos aparelhos, provenientes de uma míriade de canais, são realmente o objecto de estudo de uma hipotética cadeira de Cultura VHF/UHF Contemporânea.

Só quando se sobe a Rua do Carmo se tem a noção do que estava a falar o António Manuel Ribeiro na música homónima dos UHF. Cada vez que a subo dou por mim a cantarolar a´melodia interiormente.

No que toca a pérolas televisivas deste Verão, o qual, quando não estava totalmente isolado de ambientes providos de electricidade, passei em frente ao ecrã, devo menosprezar produtos como Salve-se Quem Puder ou TGV, e elogiar a reprise em formato maratona (domingo, 6 de Setembro) de Um Mundo Catita (por momentos pensei que o Manuel João Vieira tinha morrido, pois aquando do desaparecimento do inadjectivável Raúl Solnado houve uma avalanche de repescagens dignas da RTP Memória; Afinal descobri que havia motivos de luto na família Vieira, mas por causa do João Vieira pai, pintor indispensável).

Também comédia é a série 30 Rock, em boa hora transmitida de segunda a sexta em dose dupla (todas as coisas boas deviam vir assim aos pares, como as cerejas). Tina Fey reina. Reina ao lado de Alec Baldwin e sobre uma corte de impagáveis personagens secundárias que destilam tonéis de humor gozando consigo mesmos e com as instituições que lhes pagam os ordenados (NBC e GE).

Num registo não totalmente isento de comédia, mas mais dedicado à investigação criminal, está a série Bones. Talvez uma das poucas séries do género, ao lado da mui aguardada NCIS, qu vale a pena acompanhar. É fácil perceber o que nos seduz: a relação ambígua entre Bones e Booth, uma cientista que faz parelha com um agente do FBI. A situação traz-nos à memória Dana Scully e Fox Mulder em X-Files, mas não é por falta de originalidade neste campo que Bones perde pontos. Antes cria uma situação de tensão que nos prende e nos motiva a acompanhar a evolução da relação entre as duas personagens. Aliás, a série vive das relações entre as personagens, algo que não é explorado de forma tão profunda e convincente em qualquer das franchises de CSI.

O futebol voltou também à televisão, trazendo as tristezas da seleção e as euforias do Benfica. A ver o que os guionistas nos reservam para o resto da temporada. Os próximos episódios serão premonitórios para o desenlace do trama, esperando os autores que no segundo caso haja finais. Finais felizes.

Símio

2009-07-16T23:45:00.001+01:00

Símio
Hélio Teixeira

Dá-me um cigarro, pediu Inês, tentando disfarçar a sua cólera. Paula instintivamente pegou no maço e ofereceu-o diligentemente a Inês. Esta olhou-a desconfiada e, como que tendo a razão do seu lado, esperou altivamente. Paula tirou um cigarro do maço e alcançou o isqueiro pousado na outra extremidade da mesa. Acendeu-o ela própria e após expirar, satisfeita, uma baforada de fumo para o ar, entregou-o com naturalidade. Agora era Inês que fumava, disfarçando o seu nervosismo com leves movimentos da mão que levava o cigarro à sua boca. Por dentro sentia que o mundo todo lhe caíra em cima, mas exteriormente aparentava uma calma celestial. Por momentos olhou Paula de soslaio, apreciou a sua beleza e invejou-a. Ia pedir-lhe desculpa no preciso momento em que o telemóvel tocou. Era o seu. Tocou apenas uma vez. Pegou no aparelho e viu um número desconhecido.
Tenho de telefonar ao meu namorado. Venho já.
Paula assentiu. Ela própria já acendera um Marlboro e se recostara no sofá.
Inês não voltou. Atravessou a rua e sentou-se nas escadas de um prédio. Telefonou ao namorado e esperou.
Paula viu-a a entrar no carro do namorado e fechou a janela. Adormeceu no sofá.
Às 7 da tarde acordou com o barulho proveniente do andar de cima. Ainda é cedo, pensou. E tentou adormecer de novo. Não conseguindo, pegou numa revista, mas não conseguia ler. Ligou o televisor para logo o desligar. Tomou um duche e, enquanto se vestia, tentava decidir onde iria jantar.
Inês esperava atentamente ao fundo da rua. Escondeu-se na paragem do autocarro quando viu Paula sair do prédio. Aguardou que ela entrasse no carro.
Ao abrir a porta do apartamento, deparou-se com um papel no chão. Era um bilhete. Uma mensagem da Paula. Sentou-se no sofá e leu-a.

“Inês:
Fui jantar à cantina da faculdade. Chego tarde. Se quiseres podes aparecer no Atlântico lá para as 10 horas.
Quanto à nossa discussão ao almoço, queria pedir-te desculpa, embora eu tenha razão. Perdoa-me se fui agressiva nas minhas palavras.
Até logo.
Paula.”

Inês embrulhou o papel e deitou-o ao lixo. Abriu a porta do frigorífico e tirou dois iogurtes e uma maçã. Achou-se insatisfeita e comeu uma fatia do bolo que a sua mãe lhe fizera no fim-de-semana. Ligou a televisão e fumou um cigarro. Viu o concurso do canal 1 e um pouco da novela da 4. Saiu às 10 e telefonou ao namorado.
Olha môr, hoje não saio de casa. Não, não vale a pena vires cá, tenho umas cenas para estudar. Estou bem. Não posso, a sério… Sim… Amanhã almoçamos juntos, está bem? Eu também, um beijo. Até amanhã. Tá. Xau…
Entrou no café da esquina e começou a ler o jornal. Cinco minutos depois o empregado perguntou-lhe o que queria.
Um café por favor.
O empregado voltou com o café.
Noventa escudos por favor. Obrigado e boa noite.
Obrigada eu.
Ao sair ouviu chamarem por si.
Inês! Era Paula que gritava o seu nome. Onde vais?
Não sei. Ia ter contigo ao Atlântico.
Ainda é cedo!
Sim, eu sei. Ia a pé…
Ah.
Inês sorriu.
Paula sorriu também.
Olha, Inês, queria pedi…
Não, espera, eu é que te peço desculpa.
Paula não conseguia dizer nada.
Sim, tiveste sempre razão. Eu é que sou uma cabeça dura e descarreguei em ti os meus problemas…
Deixa lá…
Não deixo lá nada! Tinhas razão: o porco não é um símio, a girafa é que é.

Jonathan Safran Foer

2009-07-16T22:48:00.001+01:00

Hoje queria escrever qualquer coisa sobre livros que tenho andado a ler, mas não me lembro do nome de um em particular, de Jonathan Safran Foer, esse geniozinho petulantemente precoce da literatura americana, atacado invejosamente por uns, defendido corajosamente por outros, todos grandes nomes da literatura mundial, senão mesmo norte-americana, desde Rushdie a McInerney.

Bem, o livro chama-se na verdade Extrememente Alto, Incrivelmente Perto (li a versão portuguesa, depois de inicialmente ter lido os primeiros capítulos nessa pequena descoberta que foi o The Unabridged Pocketbook of Lightning) Devo dizer que prefiro ler sempre a versão inglesa, original, por causa daquelas subtilezas próprias da língua totalmente intraduzíveis...

Anyway, a história é muito boa, as técnicas narrativas surpreendentes, o tema forte, a leitura quase compulsiva. Quase porque dá a sensação de já ter visto o filme em qualquer lado, mas não são todos os livros assim? Uma das maiores críticas que os mais acérrimos ofensores de Safran Foer puseram no papel virtual dos blogs que consultei sobre ele foi precisamente essa sensação de copy-paste. Devo dizer que tentei não me influenciar pelos comentários negativos, crendo fielmente como creio que é impossível criar a partir do nada. Ergo, nada pode ser completamente original. Devo dizer que reconheci influências de Auster, Salinger, Murakami e Vonnegut, tanto em termos de temáticas como de modos narrativos.

O Enredo, o que realmente interessa, centra-se em Oskar Schell, no seu pai falecido no ataque às torres gémeas e nos seus avós sobreviventes do holocausto. Muita matéria pesada para explorar e conferir um dramatismo pungente ao livro, repleto de imagens sugestivas, à laia de ilustrações, acabando numa sucessão de fotos de uma pessoa a cair no vazio de uma torre...

Leitura obrigatória para quem quer saber alguma coisa sobre alguma coisa (incluindo história dos séculos XX e XXI, literatura pós-moderna e outras trivialidades que o pequeno Oskar não se cansa de debitar devido à sua propensão para pesquisas na internet).

Estocolmo - excerto

2009-06-30T23:53:00.001+01:00

Svensson costumava pensar nisso quando tomava o duche no final das oito horas de trabalho diário, não tanto com a preocupação de se inteirar sobre as consequências da falta de higiene, mas, porventura, como forma de passar o tempo, e, quem sabe, ter um pretexto sério para não falhar um acto que lhe daria mais prazer na banheira da sua casa, e não ali, naquele ambiente impessoal e, acima de tudo, intimidante. Não era a nudez masculina que o chocava, mas mais particularmente as acções de dois ou três operários que usavam o tempo no duche para se digladiarem em estúpidas brincadeiras infantis, empurrando-se uns aos outros contra as paredes brancas e azulejadas. Um começava por atirar o sabonete de outro para o chão e, enquanto este se baixava para o apanhar, logo outro o pontapeava no rabo, rindo-se pateticamente, e, quando Svensson dava por ela, todos eles se apertavam promiscuamente, lançando para o ar palavras próprias de adolescentes em estado de afirmação. Era frequente que acabassem o duche caídos no chão, rebolando-se de uma forma que nada tinha de erótico ou sexual, mas que denotava um regresso a uma infância longínqua.

Era pois como crianças grandes que Svensson via a maior parte dos seus companheiros de trabalho, lançando-lhes olhares de desprezo e, muitas vezes, gritando-lhes para que saíssem da sua frente quando, enojado da situação que se lhe apresentava, queria sair do espaço dos chuveiros.

Separação

2009-06-19T02:34:00.001+01:00

Éramos 4 degraus de separação,
eu e ela, 15 kilos de comprimento
manifestaram o meu amor por cães.
― Vais a casa hoje, Anabela?
Fica comigo para contarmos as estrelas
e, talvez pelas 5 da manhã, dançarmos debaixo delas,
com cerveja nas cabeças,
a pedir para levar na boca,
boca, boca, boca…
para que te beije,
esses olhos confusos

de leite e queijo, pequeno almoço cruel
que nunca tivemos,
porque,
simplesmente,
eu adormeci

Jardim de Cimento - Ian McEwan

2009-06-19T02:06:00.001+01:00

Quando penso em escrever algo sobre Ian McEwan, esse vulto enorme da literatura moderna, não concebo falar da sua obra globalmente. Antes tenho como obrigação moral e sentimental falar sobre cada livro de forma isolada, tamanha importância tem cada um deles na minha vida enquanto leitor (dos que li, quase todos, apenas Amsterdão me desiludiu).

A obra das obras, aquela que me introduziu a McEwan e me induziu a vontade de ler todas as outras, foi Jardim de Cimento. Quem já leu este livro sabe do que eu estou a falar quando digo que é absolutamente apaixonante, apesar da temática e do enredo serem de facto constrangedores. Não ficamos, porém, tão perturbados quanto fascinados pela natureza humana e seus limites (?) na fase da adolescência, quando lemos a história de quatro irmãos (Julie, 17, Jack, 15, Sue, 12, e Tom, 5 anos) que perdem o pai, inicialmente, e depois a mãe, cujo corpo escondem de forma abominável, passando a depender apenas de si próprios.

As circunstâncias permitem-lhes viver à margem das leis morais da sociedade, e a liberdade que têm é fatal, para o bem e para o mal, na viagem de auto-descoberta que farão. Por outro lado, os fortes laços que unem os quatro irmãos desencadearão estranhas promiscuidades e comportamentos desviantes, que eventualmente serão descobertos e expostos ao exterior, terminando num clímax final inesquecível.

A adaptação a cinema (1993) conta com Charlotte Gainsbourg como a filha mais velha, Julie...

Ficções No Feminino

2009-06-18T16:55:00.004+01:00

Toda a gente devia saber que da América (U.S.A.) vêm provavelmente as melhores short-stories do mundo. É a minha firme convicção, especialmente no que toca a escritoras. O maior exemplo é a insuperável Flannery O'Connor, cujos contos sulistas estranham-se e entranham-se em nós como chuva num dia de calor. Perturbante, revelador, sublime, ou apenas um dos melhores livros de sempre, "A Good Man is Hard to Find", a literatura como devia ser. Recomendo-o como introdução à autora que morreu precocemente, mas que ainda assim nos legou obras-primas que lhe valem a consagração como melhor contista norte-americana sob a forma de um prémio anual com o seu nome para o melhor livro de contos editado na América.

Nos anos 70, 80, apareceram duas autoras que eu recentemente descobri. Tama Janowitz e Ann Beattie dignificam a tradição contista norte-americana, mas num registo mais pós-moderno, que serviu, certamente, de inspiração para os autores da brat-generation dos anos 80 (Bret Easton Ellis e Jay McInerney por exemplo). De Janowitz li "Slaves of New York", adaptado ao cinema ainda nos anos 80, e de Beattie, "Distortions". Ambas as colectâneas de contos são insights profundos de realidades específicas, no primeiro caso da comunidade artística de Nova Iorque, e no segundo de comunidades suburbanas e geladas de pequenas cidades do norte, onde as pessoas vivem de uma forma distorcida, sinais dos tempos... Nos dois casos, as autoras conseguem universalizar as situações, recorrendo aos universais temas das relações humanas e à análise profunda dos desígnios e aspirações de cada indivíduo em particular. Ocorre então uma identificação com os problemas insolvidos que cada personagem aparenta ter. Somos todos seres humanos mal resolvidos, num ou outro ponto das nossas existências. Se sim, estes livros são para ler, mas com o maior dos desprendimentos e nonchalantismo possíveis, porque a vida parece não ter sentido, e nada podemos fazer para mudar as coisas que são como são: apenas observar e registar.

Nome a seguir!

2009-06-18T16:55:00.003+01:00

Jonathan Safran Foer!

Cultura Livre

2009-06-02T16:37:00.002+01:00

Decidi disponibilizar os meus contos para quem os queira downloadar livremente.

Isto vem a propósito da minha solidariedade para com o Pirate Bay e outros bravos lutadores da liberdade na internet. É ilógico pensarmos na cultura, hoje em dia, como algo que, devido ao poder de compra, está reservada apenas a uma faixa da sociedade. Com o advento da banda larga, é mais fácil disponibilizar ficheiros de médias e grandes dimensões, via p2p, para que outros, conhecidos ou desconhecidos, possam ter acesso à arte e à cultura.

É o mesmo que emprestar um livro ou um dvd a um amigo. Desde que não ganhemos dinheiro com a operação, não há nenhuma ilegalidade cometida. Crime moral é vender cds a 20 euros e cobrar bilhetes para festivais a 100 euros! Não andamos a pagar por cultura, andamos a financiar os modos de vida boémios de cantores, actores, produtores, homens de fato e gravata que ganham dinheiro à custa dos outros (nós!), e que nos querem enganar, com o falso argumento de que, com esta libertação a que chamam de "pirataria", faremos com que percam biliões de dólares. Não será justo que gastemos esses biliões de dólares em coisas mais práticas como comida ou cerveja? Especialmente nestes tempos de suposta crise, em que as prioridades não devem ser ver a Britney Spears a fazer playback ou ouvir o último álbum com que os U2 tentam, de forma pouco criativa, somar mais uns milhões à sua gorda conta bancária.

É tudo marketing, é tudo negócio. É nisto que a arte contemporânea se tornou. Mas, temos o poder nas mãos, nós, o público. Sempre tivemos, apenas anteriormente era impossível ter acesso à arte sem elevadas somas de dinheiro, ou então, sem estarmos nas mecas da cultura mundial. Como é que há cem anos atrás um jovem de uma aldeia perdida em trás os montes, por exemplo, podia crescer a ouvir bandas americanas pouco conhecidas no seu próprio país e a ver filmes pornográficos japoneses, e isto quando quisesse, apenas ao alcance de um click de rato, como, repito, seria possível? Não seria. Hoje é possível, porém, ter acesso a tudo, praticamente. Não venham agora dizer-nos que não, que temos de pagar por coisas que achamos que não temos, pois crescemos com a geração anterior à nossa (e mesmo a minha) a fazer cópias de cassetes de música, que sabíamos serem autorizadas se fossem somente para uso pessoal e não para venda. E se a lei não era bem assim, era desta forma que a interpretávamos.

E se de leis falamos, não nos podemos esquecer que somos nós que temos o dever de eleger deputados que façam leis que nos protejam os interesses. Dou-lhes o exemplo do Partido dos Verdes alemão, que está a divulgar na sua campanha para as europeias projectos para leis mais adaptadas à realidade da partilha de ficheiros na internet, e não tão seguidoras dos desejos dos grandes lobbies americanos. A ver se não é tudo demagogia, e, nós, como cidadãos com direito a democraticamente nos unirmos em torno de causas que consideramos justas, teremos algum dia defensores em instituições de governo, quer a nível europeu como a nível nacional.

Por isso, honrando as minhas posições em defesa da cultura livre, usufruindo de serviços como o pirate bay ou o bookmooch, decidi dar os meus textos a quem os queira, publicando alguns, mais pequenos, directamente neste blog, e enviando os maiores, por email, a quem os deseje ler, tendo em conta que só enviarei um de cada vez, pois não sou adepto do spam e quero que as pessoas leiam com calma. Desta forma contorno também a inultrapassável barreira criada pelas editoras, que, ou pedem dinheiro para nos lançarem os livros, ou simplesmente não apostam em primeiras-obras de pessoas que não sejam já famosas da televisão. Claro que desejava um dia ter um livro meu editado, uma falha de personalidade chamada ego assim o deseja, mas não me vou tornar um fausto para lá chegar.

Aqui está a lista dos contos que tenho para enviar:

* Tinhamos ambos 19 anos e sonhávamos o futuro como se faltassem eternidades

* Carta ao filho

* Símio

* Perdidos & Roubados

* Howl Back

* Balada de um homem zangado

* Mores Ridendo Castigat

* Como Cães

* Da primavera e do Outono

* O apartamento

* Incidente com mulher estranha

* Dias de escola

* Menina X

* A maior mentira do mundo

* Amor com amor se paga

* Ossos do ofício

* Nightenders

* Desmarx

* Sinestesia

* Raparigas

* O anjo azul

* O canto da sereia

* A noiva esquecida

* O telefonema

* Memórias do que eu me lembro

* E foi assim que me tornei um prostituto masculino

* Estocolmo

* Na cidade

* Omnisciências servidas a frio ao jantar

* A soberba

Mailem-me para helioteixeira2005@gmail.com e recebam um ficheiro de texto que podem imprimir ou ler no vosso pc.

Cultura Livre.

4am free yr mind

Chuck Palahniuk

2009-05-25T18:22:00.001+01:00

Mais do autor que rouba horas de sono à cama e nos surpreende a cada final de livro, verdadeiros hollywod twists.

Por um lado o consagrado Fight Club, levado ao cinema por David Fincher, com excelentes interpretações de Edward Norton, Brad Pitt e Helen Bonham-Carter. Toda a gente já deve conhecer a história de Tyler Durden e dos seus macacos humanos que através de Clubes de Luta tinham por objectivo destruir o mundo capitalista ocidental.

Por outro lado temos o recém adaptado ao cinema Choke, a história de Victor Mancini, um viciado em sexo que chega a pensar que é o filho de Jesus Cristo enquanto tenta perceber o que a sua mãe alzeheimerizada lhe tenta realmente dizer.

Leituras altamente recomendáveis, nota 48, de zero a 20, pela criatividade literária do homem, dos seus enredos quase inimagináveis, pelos momentos em que ficamos de boca aberta, pelos momentos em que somos obrigados a pensar que o mundo é mesmo assim. Obrigado sr Palahniuk.

Snuff - Chuck Palahniuk

2009-05-25T18:12:00.001+01:00

Livro intenso. Intensamente divertido. Intensamente enjoativo. Intensamente informativo. Intensamente bem escrito e bem estruturado. Como tudo o que tem vindo da cabeça do génio Chuck Palahniuk.

A estrutura do livro faz-me lembrar o Perdidos na America (The Anomalies) do Joey Goebel, mas aposto que este foi escrito antes (tenho de confirmar). A trama narrativa aborda uma tentativa de bater o recorde de maior gang-bang porno movie. Ou seja, uma actriz porno e 600 homens, à vez, em cima dela. Um desfecho surpreendente e incrível, bem palahniukiano. Não pára de me surpreender, este homem.

Estocolmo

2009-05-25T17:50:00.002+01:00

Serve a presente para informar que o conto denominado Estocolmo, deste vosso signatário, foi publicado na colectânea Jovens Escritores 2008 (IPJ - CPAI), à venda em apenas 2 locais, na livraria Bucholz do Chiado e no Clube Português de Artes e Ideias, ambos no Largo Rafael Bordalo Pinheiro, em Lisboa.

Da colectânea, que já li, destaco também o conto "A mulher do Henrique acorda-o às oito e um quarto", de Frederico da Costa.

Slaughterhouse 5

2009-05-12T14:36:00.002+01:00

Obra-prima da literatura. ponto. Nada de classificações banais como "ficção cientifica" ou "literatura de guerra". Com este livro, Kurt Vonnegut definiu novos parametros nas possibilidades imensas do story-telling.

Slaughterhouse 5 - The children's crusade (Matadouro 5 na tradução portuguesa) conta a história de Billy Pilgrim,, um optometrista que viveu o pior bombardeamento da história da humanidade na segunda guerra mundial. Não, não foi em Nagasaki, nem em Hiroshima. Foi em Dresden, e com bombas convencionais, i.e., não atómicas. Dresden era conhecida como a Veneza do Elba, e os Aliados conseguiram, numa noite primaveril, destruir uma das cidades mais bonitas da época, uma das poucas que tinha escapado à guerra até então por não ter alvos militares alemães, mas acima de tudo mataram mais de 100 mil pessoas inocentes em poucas horas, só para mostrar aos nazis que não estavam ali para brincar...

Billy Pilgrim, prisioneiro de guerra, está entre os sobreviventes e fica marcado para toda a vida pelos horrores da guerra. Por isso e pelo facto de conseguir viajar no tempo, através da sua vida. Ou seja, anda para trás e para a frente, saltando de momento para momento: vai para a cama em 1945 e acorda em 64, compreendendo a relatividade do tempo e aceitando o destino como algo imutável, tal como lhe explicam os habitantes do planeta Tramalfadore, para onde é raptado durante um periodo da sua vida para ser exposto num zoo juntamente com uma estrela de filmes porno de 20 anos. Curiosamente, esta habilidade para viajar no tempo dentro de si mesmo é re-aproveitada pelos escritores da série Lost, que fazem o mesmo a Desmond Hume.

Um enredo só por si interessante demais para virar a cara ao lado e ignorar um dos pequenos livros mais fantásticos que alguma vez vos poderão chegar às mãos. E depois o modo de por as cartas todas na mesa e contar a história sem rodeios de Kurt Vonnegut Jr é qualquer coisa! Uma inspiração!

Nota 36, de 0 a 5.

Paul Auster

2009-04-27T15:45:00.001+01:00

de Paul Auster há uns quantos livros que já li e recomendo. Se o nome lhe é desconhecido, fique sabendo que o tipo é de Nova Iorque, e escreve abundantemente com a cidade como pano de fundo. Considero-o um narrador acima da média, cheio de imaginação e simbologias interessantes. Destaco, assim de repente: O Palácio da Lua, Música do Acaso, Book of Illusions, Brooklyn Follies, Trilogia de Nova Iorque, O Livro Vermelho, Viagens no Scriptorium, Mr. Vertigo e A Noite do Oráculo. Li estes e mais algum que me deve escapar agora. Precisava de um blog inteiro para dedicar à sua obra e às personagens inesquecíveis que persistem na nossa memória ao fim de tanto tempo. Por que é que me lembro de nomes como Sidney Orr, Lester C. Moore, Hector Mann, Marco Fogg ou David Zimmer? Porque deixaram qualquer coisa dentro de mim que dificilmente se extinguirá, um certo reconhecimento e identificação? Um espelho do mundo ou da humanidade?

De todos os livros, para iniciar, proponho Palácio Da Lua ou Música do Acaso, disponíveis certamente numa biblioteca perto de si, ou no Bookmooch, ou, se tiver que ser e a carteira assim o permitir, numa livraria. Os dois romances mostram-nos personagens que decidem, por motivos diversos e estranhos, disponibilizar o rumo de suas vidas ao maior e completo acaso, perdendo tudo o que é bem material, para encontrarem, inadvertidamente, algo de profundamente humano que é saber a verdadeira razão da existência. Talvez a tenham encontrado, talvez não, mas nós, os leitores, de certeza que encontramos motivos para sorrir finda a leitura dos ditosos livros.

Kafka à Beira Mar

2009-04-19T14:54:00.001+01:00

Logo pelo título, Haruki Murakami nos remete para o seu mundo fantástico de intertextualidades e simbolismos. Os significados múltiplos que podemos retirar das intrincadas relações entre as personagens e as dimensões paralelas onde se movem, são imagem de marca deste autor japonês pouco ortodoxo que anda a deixar muita gente colada.

O protagonista Kafka, de 15 anos, rouba o seu nome ao autor de O Castelo, e tem um alter ego chamado Rapaz-Corvo, que o incita a fugir de casa e do seu pai. Curiosamente, kafka significa corvo. Kafka vai encontrar um estranho amor numa província distante, percorrendo um caminho repleto de personagens enigmáticas. Kafka parece viver entre a descoberta da sexualidade da adolescencia e o mundo do sonho e do amor platónico.

O outro protagonista chama-se Nakata, um velho, e também vai ser atraído à mesma província distante, encontrando pelo caminho personagens ainda mais fantásticas e icónicas da cultura de massas ocidental, absorvidas sofregamente pela juventude nipónica. Os principais atributos de Nakata são falar com gatos e fazer chover estranhos objectos do céu. O seu inexplicável instinto vai resolver as linhas soltas de um enredo surpreendentemente apaixonante.

bookmooch

2009-04-12T23:45:00.001+01:00

para quem acha que a pirataria é uma coisa útil ao espírito, senão mesmo à carteira.

para quem gosta de ler e quer ter acesso a livros que de outra forma nunca encontraria.

para quem acha que 15 euros por um livro é um abuso.

para quem tem uma estante cheia de livros a apanhar pó que nunca mais vai ler na vida.

para quem se interessa.

para quem usa a internet de uma forma verdadeiramente pragmática e não apenas para conhecer gajas no hi5.

www.bookmooch.com é a solução, o melhor sítio de troca de livros na net

Perdidos na América

2009-04-12T23:42:00.001+01:00

Perdidos na América (The Anomalies) - Joey Goebel

2009-04-12T23:20:00.001+01:00

Leitura rápida, apaixonante, surpreendente.

O autor é vocalista de um par de bandas punk americanas, e não se dá mal a escrever, com uma estrutura narrativa fora do comum.

As personagens principais são cinco elementos de uma banda de new wave power pop heavy metal punk rock, cada um mais estranho que o outro: Uma velhinha promíscua de 80 anos, uma riot girrl de 8 anos, um iraquiano amaricanizado, um enorme negro eloquente e uma ex-stripper filha de um padre em cadeira de rodas.

O enredo passa pela vida numa cidade pequena no sulista Kentucky, pela tentativa de alcançar a fama e rockar, pelos estereotipos de uma América eternamente decadente (ou será resplandecente?).

Nos dias que correm, de zero a cinco, seis.

Livro

2009-04-12T23:08:00.001+01:00

Um Blogue sobre livros. Coisas com folhas e letras, que servem para ler, para entreter, acima de tudo.

Não é um blogue sobre literatura, nem para literatos. Um Blog para ler sobre o que ler. Porque há coisas que se querem ler, porque valem a pena, porque não são um completo monte de merda.

Um blogue sobre livros de Auster ou Murakami. Um blog sobre mim. Sobre o que escreve e porque escrevo. E sobre aquilo que leio enquanto escrevo, ou seja, aquilo que plagio...